那天中午和生意场上的一位朋友去一家小餐馆吃饭。朋友见他约请的女伴迟迟未到，便让我出去替他打探一番。

    我沿着市声喧闹的小街一边溜达，一边四处张望，不经意间抬头看到一个熟悉的背影，像一只大蜘蛛一样趴在一家新开张的的小餐馆的屋檐下晃动。“是诗人老吴。”我下意识地停下脚步，只见老吴正虾腰半蹲在一副紧贴墙面的简易脚手架上，把一只和他差不多大小的绛红色塑料龙虾模型往墙檐上摆弄，显得颇有些吃力。他那一头略显卷曲而蓬乱的长发，在正午的阳光下发出金属般的光泽，看得我有些眼花。

    老吴的的确确要算一个诗人。就在这个月前，他写的一组透出些倔强气息的诗歌，在《诗刊》这个被誉为当代诗歌艺术殿堂的刊物上发表了。对写诗的人来说，这就好比登泰山而极顶，是一件值得自豪和骄傲的事情。记得当时老吴兴奋得就像一个饥肠辘辘的流浪汉忽然间被邀去参加一场盛大的宴会一般，脸上洋溢着幸福而满足的笑意。在诗歌这座早已由鸟语花香而渐至秋声四起的艺术园林里，老吴就像一只啼血的杜鹃鸟，日复一日，年复一年，带着“不信东风唤不回”的那份执着和虔诚，默默地守望和耕耘，祈盼着诗歌春天的再一次到来，令我这个对诗歌女神始爱而终弃的落荒者深为感动且感慨。

     为了诗歌，老吴甚至辞去自己那份原本不错的工作，和下岗的妻子在一条陋巷里经营着一家不起眼的装潢打字社。由于没有资金去承租更大一点的门面房，生意很是清冷。而对老吴来说，这恰好有了更多的时间坐在那台他爱不释手的旧电脑前，静静地敲打那一行行无声的蝌蚪样的文字。有时老吴也会用肩膀抗起那副简易的脚手架，游走在大街小巷的人流中，但与其说那是在承揽什么装潢业务，毋宁说是他在寻找诗的灵感。

     有一次在邮局，我看到老吴正把一大摞稿子一封一封往邮筒里装。见到我时他有些尴尬地笑了，说，其实是一稿多投，采取这种“广种薄收”的办法也是迫不得已，要是每月能有二、三百元的稿费收入，够我填饱肚子，我也就会什么都不干，而一门心思扑到诗歌里。他在说这些话的时候，我能从他有些苦涩的笑声中，感觉出一丝淡淡的无奈。

     我知道，老吴的那副脚手架，早已被他写进了诗歌里；但我不知道，老吴究竟还能在他的那副脚手架上呆多久。

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