清晨，有人悄悄地走来，把数码相机架在反复选定的位置上，静静地捕捉着莲花盛开的过程。有人就那么呆呆地伫立在池边，静静的好像与莲花或莲叶对语；人的影在花与叶影之间被波光推来推去，仍不失为一副绝妙的图画。偶尔会有调皮的小狗，不知是嫉妒还是“好色”，无缘无故对着莲池一声狂吠，那些静静地赏花的人们便向其投去愤怒的一瞥。
日日晨练，跑过纪念塔下的广场，便直奔那一池莲花。一边赏莲，一边在莲的身傍轻轻地跑过，缓缓地迈动每一步，就有一丝溢着荷香的风从面前掠过，那一种感觉真是欣欣然、飘飘然，真有一种朱自清在《荷塘月色》中所写的感觉，什么都可以想，什么都可以不想……我在慢跑，莲在慢放，一切都是静悄悄的，什么杂念都没有，我的灵魂完全被这一池莲花吞噬了。
不经意间，发现了一位老人。他总是高挽的裤管，手拿一根树棍，站在池边某个不起眼的方位，目视着水面，脚下总是一些破败的莲叶。他来得早，我从没见过他打捞败叶的样子，却总是见他这么站着，常常胳膊上滴着水珠，裤管湿到大腿根。这个独特的赏莲人，引起了我的好奇。他总是微笑在站在那里，一声不吭，赏莲的人们似乎早已习惯了这样一位老人，或被浪漫的莲花彻底征服，竟没有人问一声你的裤管为何湿到这样？
某日，因为失眠我早早起床跑到了英华山上。大批晨练或旅游的人还没有来，山上显得格外宁静。我不由自主地向莲池跑去。老远就听到哗哗的趟水声，寻声看去正有一个人，躬着腰在水中用一根棍子费力地打捞着什么。莫不是我见过的那位裤管湿到大腿根的老人？跑至跟前一看，果不其然，正是。他专注地做着手中的活儿，对我的到来似乎一点也没有觉察。那棍子细长，前头固定了一个铁钩；他每瞄准一片败叶，就轻轻地把棍子伸出去，然后拐着弯缓缓地用力，小心奕奕地把它们拖至岸边；一片，二片，三片，水面荡起轻轻的涟漪，好像是莲花的笑容。
我站在那里看他，就像看一位艺术家在作画，他的一拖一势就像是运笔一样美丽而神奇。而水面却更加纯净，那些贴在水面的莲叶，越发舒展开碧绿的笑脸，圆圆的，似铺天盖地的绿伞。那些高出水面的叶子，阔大而富浪漫，有着漫陀灵一样可人的身段。那些莲花呢，亭亭地卓立于莲叶之间，即使微风吹来，也绝不弯下身来；她们高傲，她们清纯，她们健硕，她们丰润，她们忘乎所以地按照自己的意志开放，什么都不放在眼里。这就是莲，就是中通外直、出淤泥而不染的莲——人们观赏的不就是她的这一特质吗？
走过去，我问老人：“老师傅，您天天都这么早吧？”老人答：“不，不。”然后就专注地看着水面。
我说：“听口音，您不是本地人啊。”他弹着手上的水珠说：“说对了，我是南方人啊。”
“您喜欢莲花？”“当然了，小时候，我们家正对着就是一片荷嘛。”
“那里的荷与这里的一样吗？”“不一样，这是在北方的荷哟，花期和水质与南方大不一样的。”
“常回老家吗？”“不回去了。”他眼睛依旧看着水面，神情依旧微笑，稍停，又道：“老人不在了，其它人也都老了。”我闻言无语，突然间有什么堵住了我的思绪。谁无故乡？谁无父母？人老倍思亲，千里入梦来。
我知道他说的老人肯定是他的父母，而其它人大概就是他的兄弟姐妹了。他爱这一片莲池，除了对莲的倾慕，是否也在寻找一种感觉，至少是寄托一种怀恋？我不再说下去，老人却在自言自语：“打五零年过江打仗，只回去过二三次哟。过去困难，想回去回不去；现在好了，老人们也都不在了……”我闻言低下头去，不忍再看老人一眼，但又分明看到了他眼角滚动的泪。
我清楚了，这是一位抗美援朝的老兵，根已经扎在这里了。在那场伟大的战争中，有多少优秀的中华儿女献出宝贵的生命；同样也有多少幸存者散入它乡，思乡成为他们晚年的重要部分。我静静地看着大片的莲花，莲花就在我的眼里变成了一位瘦瘦的老人，老人在莲花间做着儿时的梦：告诉你，我是南方人哟——这话就像画外音一样在我的耳畔不断地响起。
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