又是冬天了。

  天幕是沉沉的灰，不曾也不会晴一样。寒风从门窗的缝隙中阴阴地渗进来，衣被太薄，不足以御寒。北方的冬天，冷也是干的，空气也是寂寞的。

  寒玉坐在窗边，木木地抽着根烟。烟圈是连连不断成双对的，却给不了暖解不了烦。她只是有些孤单了。

  寒玉老了，瘦削的脸上爬满藤曼般的皱纹，夹烟的手指，也像干枯的柴。她也有过美的日子的，只是天冷，那段与美有关的记忆被冻住了，一时醒不过来罢了。她感到烟的香气从唇舌间涌入喉咙，又在鼻中缠绕了一会儿，终是散了，于是又再吸上一口，那金红的光一明一暗，留下惨淡的烟灰来。她觉得这烟没有旧时香气浓了，又默默在心里叹了自己的老，感官也迟钝了。

  窗外响起了小孩子的声音，清脆得就像暗夜里的铃，叮铃，叮铃，叮铃，无病无忧。寒玉向窗外望去，没有什么神情。两个小孩在打雪仗，裹得很严实，像苍茫的白地上两个彩色的团子。她本来也可以，有裹这样的团子的机会的。

  只是她没抓住罢了。好多年过去了，没有人告诉她是怎么过去的，就这么过去了。仿佛就是一低头，又一抬头的光景，眼前就变了世界。她素来是不爱伤春悲秋的，与其说不爱或不屑，倒不如说是暗暗有些怕沦落到那地步吧。如今真到了这地步，日子照常过，不过不怕老罢了。不怕失的人，概都是一无所有的吧。

  天空尚蓝的时候，寒玉是美过的。她对自己的美，也是有所了解的。她从周围人眼中看到的是一朵天山的莲——肤白胜雪，樱唇柳眉，一笑便是整个春夏。纵使不说，她私心里也是欢喜自己的容貌的。她是爱读《红楼梦》的，早已算不清到底读了多少次了，只知道除下那似懂非懂的第一次外，余下的每读一次，都是要红了眼眶乃至于热泪盈眶的。初时她是嫌恶黛玉的，那纠结悲观的性子，无力回天的软弱，最后还是作茧自缚自蹈死地。她更恨的是宝玉，鲜衣怒马万千宠爱的纨绔，懦弱而多情，敢想不能为。她是含着怨啐骂着把书合上的，隔了这么多年想起来心里的郁愤依旧是沉沉的，烧得疼。于是她暗暗发誓要出人头地，决不让谁主导自己的命。

  她又吸了一口烟，烟雾缭绕出一张刻满沧桑的脸来。

  记不清是哪一次了，总之她是知道了，容貌也是利刃，可以用来开辟天下的。她知道，自己一笑对那些匍匐着仰望她的人来说是怎样一种恩赐，哪怕是唾弃欺压，那些人也会视作当然的。于是她便骄傲着，因为她有本钱，因为旁边的人们，拥戴着或是默许着。

  烟抽完了。她又从烟盒中抽出一支来。是最后一支了。

  有人评黛玉，目下无尘。她看了轻蔑一笑，笑的正是这评论的人。说不上为什么，就是嫌恶这人，更嫌恶其附和者。寒玉知道自己是心高的，高到想要的不是身边的女孩子想要的锦衣玉食神仙眷侣。她也不知道自己到底想要什么，只是知道，给她的，她看不上。

  打火机响了两下，才把烟点着。想是太冷，打火机也倦了。

  岁月如潮，潮起潮落间早已变了容颜换了世界。

  她一路追着目之所及最好的，背弃了太多，多到不愿想起的东西。许多年的时光从指尖滑落了，才发现此生从未完满过——她没有找到那少年沉迷过的古书中撰写的缠绵悱恻轰天动地的爱，却为了这份执念一路特立独行，为世人所不敢为，获得任性张扬，到最后才发现那恣肆的岁月的印痕最后只留在自己心里罢了。

  原来是这样啊。

  寒玉悠悠地吐着烟圈，在半空中用手指勾勒出那飘渺的轮廓来。

  也不知是什么缘故，她觉得自己有些痴愚了。年轻时，一个人看窗外看到的是天高云淡，天地苍茫间浩荡着雄浑饱满；而今，鬓白发稀，再抬眼才发现这空空旷旷中写的尽是寂寥二字。到底是少年时意气如浮云蒙蔽双眼不自知，如今云烟浮华散尽，才看出那锦绣灿烂下的森森白骨来。

  年少时，从没想过死；年纪稍大，于镜中瞥见自己亮丽的脸，戏谑地告诉周围捧月的众星，纵使是死了，自己也当是一副艳骨；而今盛年不重来，半世荣光四地飘泊换来一角破落，看多了生离死别，说看淡了是假，只是没那么惜命了。许是因为自己已不剩什么了吧，正应了那一句“赤条条来去无牵挂。”

  烟尽了。

她起身下楼，再买上一盒。

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