在故乡。记忆。来了。去了。有一天，才发现自己只是一个匆匆的过客。走远了，就没了那份幼稚的依赖和崇高的信仰。
山路弯弯，月儿弯弯 。故乡仍旧朴素地停留在那个延伸了千年的高度。那份古铜色的固执，散发出原始的韵味。
于故乡，贫穷或许是一个定理。于父亲，衰老就是一种陷入。
命运里给了父亲一支犁耙。日升日落，几曾对着烟波漠影与牛共舞。深深的犁沟里埋藏的是父亲隐藏的寄托。
父亲和时间同时行走。多少年过去了，还在追赶那抹落日的余晖。暮色里，他的腰被夜色压弯了。暗淡的目光在昏黄中摸索，是那样的艰难和疲惫。从一个隐蔽的角落里走出来。走回去。
父亲总说前面会出现希望。故乡守侯了千年的预言。我看不到，父亲也看不到。也许那只是来自他内心的回声。
一条河流从门前经过，却不曾带走一丝暗伤。属于父亲的，都在。
整整阅读了十八年的情愫，就那样无辜地被过路的季风带走。一段模糊的心事总是走不出贫苦设下的圈套。
十八年，我和父亲相对并注视 。十八年，如梦境。匆匆掠过。
重新审视父亲。从诗的角度去阅读父亲。一颗心从梦里走到梦外 。诗魂是一种真实的存在。
一个农民一辈子只编织一段记忆。故乡的黄土地，父亲走了一辈子，仍然没有一丝的倦意。那份燃烧的热情，永不熄灭。
只是父亲走不出他一生的天空。
出生。死亡。在岁月的彼岸，父亲走的更远。更深。是一份爱的传说，是一颗心的内涵。
父亲真的很老了。那一脸的老态龙钟是岁月沉淀下的宿命。赤裸裸地，但不透露一丝表情。真正的诗的意境也许就是如此。看似平淡，却意味深长。
从黎明到黄昏，我丈量的不是距离，而是梦里萦回的喟叹。感动不是为了赎罪，而是为了弥补最原始的感觉。
有些事总是在不恰当的季节里发生，有些东西总是在不经意中失去，有些细节注定会让你花费一辈子去品味。
时间已走的很远了。父亲已走的很老了。
再回首。
那是一页滚烫的记忆。
一首虚构的诗。
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