偶然，翻到看到小时候几则日记，是写雾的日记。

    “好大的雾啊！象棉絮堆一样，吞没了河流、村庄和房屋。”“太阳像个火球，一点也不耀眼……模模糊糊的……”。其间，明显地透露出抄袭的痕迹，但直观的表达了童真——对雾的认识，虽朦胧却真实。

    现在，真实、童年和雾，如同在油锅里煎熬的佳肴，香气四溢，而我，饥饿却心事重重。

    在记忆中，雾的盛季在冬天，而且总是与寒冷相伴而生的。

    在我的家乡，当天还未黑时，雾便钻出来，早早地造就一种清冷、寒烈的氛围，世界从此就要在这氛围中苦苦与黑暗战斗一个夜晚，才能明朗起来。雾，作为夜的先驱，常先于黑暗，野蛮地缩小了人们对世界的观赏范围。她用软且柔，坚韧地塑造了夜的形象。同时，又把夜包裹起来、缠绕起来、围困起来，一切夜物的活动，都成了微弱地挣扎，显得勉强和沉重。在雾沉冗和随意的体型中，它和气的可怜着万物，显得傲慢而庞大。若有月光，可以朦胧地看到，月色被雾的冷残惊吓出的苍白；若没有月光，更能体味到雾窒息的恐怖。从露珠清楚的滴落声中，能清楚的嗅出它湿漉漉的气息，仿佛在黑暗中，一步之遥的对面，血正沿着刚砍过头的刀口滑向刀尖，一点一点向下滴，那凄凉就按捺不住地随雾在空气中翻滚。

    直到黎明的到来，人们才能看清，雾是那么纯白，是那么婀娜多姿！站在大山之巅，你就可以看见，那雾就好像昨夜神仙无法舀尽人间乳汁，留在大山之间的残液。一沟一沟的、一弯一弯的，淹没了一切村庄、河流、田野，波澜壮阔，连绵不断。这时，她才能作为一个整体被你欣赏，而且只能远远地整体欣赏。否则，你一步一步的走近，也就一步一步的走进了雾为你编织的网。

    那时，她伏在你的头顶，轻轻的；她贴着你的面颊，柔柔的；她溜过你的指间，悄悄地；她缠着你的胳膊，绕在你的腰肢，软软的；她体贴着你，拥抱着你，一切都悄无声息的。她是那样的谦逊和低调！当抬腿时，她放低身躯为你铺路；当你举手时，她撕裂身体为你让路。她默默服侍你，她用她是身躯为你包裹了整个世界，把一切善良和罪恶，把一切美和丑，都掩盖起来，让你能享受到全世界没有一丝杂色的纯白。那纯白的空间虽然狭小，也很朦胧，但不黑暗。你不用去思考生活中的困惑和烦恼，也不用去看清你身前和身后，只需要你把你用来衡量生命的时间交给她，让她把它吞噬掉。

    当然，这一切是眼睛看不到的，都被雾掩盖了、消化了，只有用心才能看得到。而且，世界越大看到的就越多，尤其是那些在城里忙碌奔波的人，很容易就可以看到缠绕在他们的脸上和眼睛里的那种雾。可是，我小时候怎么就没有看到这些呢？甚至奇怪，我看了家乡那么多年的雾，怎么也没有现在这种的体验呢？

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