一度的认为自己是个野人，拿着笔，在纸上涂写着，过着拥有手稿的日子。

    我有着自己的语言，有着自己的性格或者更多一切一切，我知道文学的天才闪耀着他们自己独特的灵性，那么，灵性？是什么，我似乎从来没有真正的理解过，那是种抽象的东西，灵动，锐利，像蓝色的火焰在思维中跳跃着，通过笔尖或者要说是键盘了，化成妖娆的精灵。

    可是，还是继续不懂着，搞不清是要如何拥有它的，这思维的火花，像流星，不是每个调皮的孩子都能捕捉到的。

    所以我郁闷，思考，自己是否也拥有着，所以我模仿郭敬明的语言，捕捉他话语间流动的星，出来的结果却是空洞再空洞，终究我还是我，画不出星的闪亮，挥出的是蒲公英的纯美。

    于是，在这夏，心开花了，用黑色的墨汁在纯白的纸张上挥洒着天空，诉说着自己的梦想。

    我不是个爱回首曾经的人，不会在奔跑时留恋的一次次回首相望，会发现时间，遗忘，早把我所可以的所留恋的挥洒的很干净，很干净了，直到步入一次次对未来的幻想中，我想，一定是我对天空太过于迷恋了，不小心抓住了一片云，充满着我的大脑，眼中进了沙却依旧瞧着，模糊，却日夜快乐。

    低下头，又神速的变着，抑制不住那对现实近似抓狂的心，傻瓜似的想努力改变着残酷，劝服着自己，既然爱了，选择了，就决定了，但那颗狂澜的心依旧撕咬，折磨着自己，虚弱的可以要把灵魂抽走了一般，从抗争逐渐换为无助的挣扎。

    控制着自己白痴的梦，从抒写美丽的童话转换于倾泻不加糖的咖啡，在新潮的歌也勾不起曾经的曾经。

    我知道，我丢失了，回不来了的记忆。楼顶的蚂蚁花在每个夏都复活，绽放出近似血色的花，于夏相对着，葬下的记忆是一年又一年的，明白了，好不容易找到了，一觉后，又空白失去了，那些珍贵的，现在也可以像泡沫一样夏天中诞生，然后破碎，发不出一点声音，留不下一点痕迹。

    只是会不经意的回头，不小心看了一眼后发现，原来自己早就什么都没有了。气温早就高达37度了，仍是感觉不到热的，只是熟睡中惊醒后，额头也会出现冰凉的水珠，真不感相信那叫汗。

    知了，无休止的叫着，不累吗？这划破夏至的呐喊也得不到天使的彷徨，即使是恶魔也是不愿在这燥热中停驻的。

    快点长大吧，用我的美丽的童话换快快的长大，可以挥的动翅膀飞翔。

    那弯曲的小巷不会锁的住蒲公英的爱，它照样会将心抛的很远很远，将爱送到那些遥远的地方，当我仰望时是会收到的，那份爱的气息，随心舞动着。摇晃。

    同一片蓝天下生活着多少未知的相知。

    环环相扣的九连环啊，锁住了多少希望，迂废了多少人的心。

    我平凡着，但会是多么不甘，想在生命的路途上添加上色彩，却是梦里的独白，叹息，自嘲，再次步入安宁。

    优美的琴音在破碎着一切一切，可以有一头长长的白发在风中飘着，勾的起很远很远的枯叶，残忍的印上自己的故事，然后，放手。

    安静。

    这夏至，将心放入水中很久很久，直至与水冰冻，结合，等到冬天再一次熔化，复活。

    遥望着仰望，接着渴望。

    空气中折断翅膀的是我，奔跑着的是风，哭泣着，心安，却是这炎炎的夏。