还是蛹。
　　
　　好久了，我坐在这里已经两个小时了，手旁的细软摊开，说要检阅。
　　
　　天空颓废，微晴……一双没有指甲的手，伸向云淡风轻的明天，没什么用，只是虚无……
　　
　　茧张着嘴，说着没人能懂的语言。甲骨文刻在龟壳上，说着原始的爱情，你在，我在，画个巨大的圆圈……细风碎雨，弄湿伊的襟，君的眉，还有无心的虹……
　　
　　颓废，不想做其他的事。觉得图书馆很压抑，空气凝成杀人的绳子，卡住喉咙。英语书上随意勾画，很长的阅读，艰难的寻找字母本身的含义。组合很复杂的，不懂，它们为什么不停的变换列队，让人找不到方向。
　　
　　想到逃……去远方，我爱的拉萨在那里等着我，买火车票么？明天就去，月台上，我丢下了一个红尘。
　　
　　走啦，走啦，还等什么呢？等一份破损的地图么？我承认我怕了，那就放假吧，越长越好，最好到另外的彼岸。
　　
　　蝶遗梦。
　　
　　湿漉漉的天，又落雨……
　　
　　没有梧桐，看不到宽宽的叶子，顿觉好想丢了一件心爱的宝贝。是丢了？我在树下拿起水晶心，找到无数颗闪着光的太阳。
　　
　　“雨大了，淋雨很好！”
　　
　　“别傻，感冒了。”
　　
　　……
　　
　　西安的雨季很远很远，所以不用怕。淋了四年的雨，心早已湿透了。看完三毛的《雨季不再来》，会有一大把一大把的阳光在岁月里漾的，今天走了，还有明天。可今天和明天，该如何分辨？
　　
　　“傻瓜，你比我小。”
　　
　　“我知道，可我会比你死的早。”
　　
　　“别拿思想折磨自己。”
　　
　　思想，我早就没有了，只剩一个衰老的空壳子。匆匆，脚下的步子烙下的痕迹看不见脉络，看着繁华一片一片的落，无能为力。黛玉葬花，葬下的岂止是花，还有一颗怀殇的心呐！……止步，在离你还有三步的距离……
　　
　　那天给室友说：“原来有和没有是一样的，存在和丢失也是一样的。”
　　
　　不知道这样的结论，我是如何得出的，只是突然地失落，在书上写下这样的话……为什么会这样突然，我无所适从……
　　
　　头疼，疼了一个晚上……
　　
　　半夜三点多，从噩梦中惊醒，发现耳机还插在耳朵里，枕边的书安静的躺着，还有我的灯。有一种冲动，想看书，在醒着的夜晚……睡眠质量不好，怕风吹草动……
　　
　　
　　夜撕下脸庞，影子稀疏，三个世纪的蛹，在你的手心冻成琥珀……
　　
　　有风，我躺在你的怀抱中，幸福很远，看到它的姿态时，你却转身离开。没有再流泪，记不清当初自己的狼狈，只知道痛在心中，那一瞬间，我又看到划破的手指流着惨白的血……花瓶打碎，无力的拼凑，扫帚动了动裙子，再无痕迹……
　　
　　不要，不要……
　　
　　坠下的脸庞，落着微凉的雨。只是这样，走累了，是该歇歇了，找不到港湾。挂耳机，靠着离自己最近的玻璃，沉沉的睡着，真的，什么都不重要了。关了手机，不要任何人能够找到我，泪落在你看不见的角落。
　　
　　这样写的故事，最好没有人能够看懂，我把伤痕累累的躯壳带回家，躺在我小窝里的床上时，七倒八歪。不想说话，不想吃饭，很多个早上，我看着餐盘里的饭菜，无力下咽。傻……是傻……
　　
　　阿睿说：“你说你究竟想怎么样，一个人在那里叫我怎么放心。”
　　
　　好阿睿，没事的，丫头不是说了，会好好爱自己，照顾好自己的。来……把手给我，要去拉萨的，这可是你说的，骨子里是流浪的血液，是不？
　　
　　看着阳光斑斓的透过树叶的缝隙，洒下的光斑让人联想到夏的倩影。广播站里依旧放着很舒心的歌曲，常走的那条路叫什么来着，走了快一年了，竟然不知道名字……习惯性的沿着那条窄窄的水泥砌成的路边缘走，自娱自乐，和自己玩着很弱智的游戏，考验自己的平衡性……掉下来，又上去，一遍又一遍，不会厌烦的……
　　
　　习惯了就好……其实，我一直都在习惯，九个月前是这样，九个月后还是这样。五月的末端，生出的庞杂……或许，只是一次美丽的错位……
　　
　　
　　茧……
　　
　　手心没有蝴蝶，桑葚是黑色的，蚕是白色的，叶子却是绿色的……逻辑混乱……
　　
　　麦子黄了，布谷鸟开始匆忙的工作……镰刀磨好了，车子也套好了，顽皮的孩童收起贪玩的心，麦地上人潮涌动，像一场盛大的宴会……我躺在土地的身上，吮吸单薄的空气，在我身边的不是你，几本薄薄的诗集、凌乱的纸张、还有我舍弃不下的蜡笔……
　　
　　好了，想太多了头会疼，还有烦人的咳嗽……微痛的关节，跟夜保持同样的节奏……
　　
　　　
　　茧，还是蛹……