移舟泊烟渚，日暮客愁新。野旷天低树，江清月近人。
　　——孟浩然《宿建德江》
　　
　　披着一身露水的小舟，从暗夜的尽头漂来，如同一只在风雨中迁徙的鸟，在季节的旅程里怅惘地奔波。
　　
　　也许有蟋蟀在故乡的草丛里低低地吟唱着乡音，被多情的月光抚摸荫庇；
　　
　　也许有古井在故乡的石街旁说不出话来，却与千里外漂泊经年的游子心有灵犀；
　　
　　也许有一条故乡的河流，在风中辗转反侧地失眠，像一段愁肠般的蜿蜒逶迤。
　　
　　没有起点，更没有终点，从故乡出发，从心灵启程，然后忘却。忘却自己是在寻找故乡，还是在寻找心灵，这便是漂泊。打算浪迹天涯的游子，都以此作为他们的最后归宿。说不准，实在说不准，那一天才是归程。
　　
　　漂泊似乎是一本记录生活的本子，它轻轻地来到，带着无限的希望与幻想；尔后随着岁月的蹉跎，它离开，留下的，就只有忧伤。每翻动一页，都记载了似箭的归心，和一些虔诚而又虚无的期待。
　　
　　天很高，树就很低，心就很孤独；原野很空旷，人就很渺小，心，就更孤独。
　　
　　江很清，影就很浊，心就很迷茫；月很近，故乡就很远，心，也愈发地迷茫起来。
　　
　　月色是黑夜的细腻肌肤，江水是无色的流动血液，山峰是挺立的坚韧骨骼，这便构成了他，孟浩然，的躯体。他孤寂的背影，仿佛在将游子的忧愁，默默的演绎。
　　
　　夜很静，静得只听见月光滴落的声音，只听见风折树枝的脆响，只听见小鸟休憩的轻轻鼾声。
　　
　　孟浩然笑了：停泊原来是另一种漂泊，烟渚原来是另一个起点。