已经无法记起自己是在什么时候爱上了钢琴，爱上了手指尖敲打琴键的微疼，爱上了从音箱里流出的忧伤的旋律。
　　
　　记不起那莫扎特已负债累累几乎到了山穷水尽似为他人却又是为自己而写的《安魂曲》，记不起那贝多芬在与美丽的朱丽叶琪夏尔失恋后在与命运的顽强搏斗中在极其复杂的内心矛盾中酿就的传颂千古的《月光》，记不起那舒伯特在“当爱情变成了忧伤，病痛又昼夜缠身”的极度苦闷中迸发出的爱情之歌《未完成的交响曲》，唯有那一阵阵延续不断的忧伤流动着淡淡的钢琴之殇。
　　
　　渐渐的，人长大了，钢琴也开始变得苍老，声音已经开始变得苍凉了，无人的角落里时不时地传来叹息。
　　
　　是不是每一位钢琴大师都是命途多舛，是不是爱上了钢琴就注定爱上了死亡，生命是否就是那根香烟，比不上烟花的灿烂而选择了默默地燃尽成灰。
　　
　　可是为什么每次一听到那难以忘却的音符再次随风入耳的时候，心中便会泛起圈圈涟漪。是否就是那钢琴永远地牵住了我的灵魂，还是我自己在钢琴国度了选择了沦陷？是不是有那座我翻越不过的围墙，围断了两个世界，我又在哪一头，迷失自己还是自己迷失？
　　
　　望尽天涯却探索不出方向，谁在拨动那被搁置在木桌上的琴弦，谁在谁的怀里沉睡，自我陶醉？
　　
　　钢琴啊，别再呻吟了，并不只是那在这宁静的深夜里失眠，还有一个孤独的人，正在叼着烟默默掉泪……

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