◎ 郭馨仪

　　我曾经走过哪轮月下新生的江南？

　　从咿呀蹒跚的童年走来，向朦胧的心吹响一曲笙箫，就像将绿意落满江南的春风一样，自稚嫩的心底种下一支月光。

　　语文、文学，或者随便其他任何的称谓，成为我潜行向前的第一缕月光。也许是天性如此，我偏爱阅读和写作，油墨与纸张情节与词句，都从字里行间伸出韵律和筝弦，将我勾进不同的山川浪潮之中。

　　我能从杖尖点燃魔咒银色的焰火，能见烟雨江湖乌篷船上浮沉的剑影刀光，能同逆旅的行人一同敲响穹顶的明钟，能在繁华散尽的大观园里拼凑回旧人的尘心。

　　书桌前那一排小小的书架，是我无日自明，无霜自洁的明月，从那些或华美或平实的文字里，生长出一岸独属于我的春水江南。

　　大量的阅读滋生了我对语文的热爱，我涉猎的范围便愈发宽广起来，从诗词到古文，我于诵读中浸透其间风骨，韵律文笔润泽我的笔尖与心田，像有月光在经脉中流淌，像春风穿透了骨髓。

　　阅读也提升了我的谈吐能力，让我的语文成绩亦大有提升。而我则痴狂地阅读更多书籍，如草茎花枝汲取更多雨水与光芒。

　　于幼时的我而言，文学是柔和、洁净的月梢，是夜幕里最初的光源，那么悠远地在我心中的江南浮沉。

　　我曾经听过哪轮月下不灭的潮声？

　　年纪稍长些时，我便开始随着老师四处研学游历。目睹那些故人驻留过的旧宅，走过旧北大的红楼，金庸笔下长存的钱塘潮声，我用我幼稚而生疏的笔触，记录下我的所见所闻。

　　我生长于南方地带，常年与海浪伴生。而语文如初春的第一轮明月一般，以浅淡的月色缠绕在我走过的每一寸土壤，而这生生不息的汪洋与浪潮，铭刻在我描写故土的每一笔画中，像有久远而年轻的金戈之声自纸上送起，又被潮声卷携，消融在无边汪洋的温和之中。

　　我视语文如明月，而我热爱这枚明月如同热爱故乡的潮声。我想，热爱包揽在这轮明月之上，却不是滚烫的，而是如同月光一样，丰盈而安宁。不包含椎心泣血的艰苦，不是被逼迫、压抑着的，而仅仅是类似桃花源、亦如大观园的一片心间的乐土。不论简繁，无关是非，仅仅是悠扬地停在叶笛声的间隙中、沉泥饮雪的酒坛里的一碗追忆，仅仅是开卷见江南烟雨，落笔有碧海潮生。

　　所以，不必问走过的路，不必问越海的舟。只管向前，因为语文的驿途既不短暂也不苍白，都是自前人的西风古道上走出属于自己的流水小桥。

　　若有期许，只随春风尽写在岸边的绿意里即可；如有思念，便同巴山夜雨的红烛一并剪燃，展望于西窗里透出的前路便好。

　　毕竟，热爱未熄，那第一轮自我幼时升起的语文的明月，也仍旧悬于我心中那盏不灭的江南里，春秋长存，不渝不易。

飞 花

恢宏的，喷薄的色彩，在暗淡的阳光之下翻涌着绚烂的色彩，又淹没在飞沙与尘土里，在狂风中激昂。

　　山脉矮小而绵长，沟壑分明，有沙砾，有彩色的纹路，浅层和深层的分离，像饮料上的沉积物，没入强烈的阳光中。山地上敷着浅薄的草，带着些许枯黄的绿色，中间是星星点点的彩色的花，暴烈的光线下显出一种病态的娇弱，耷拉着头安静着。随后是大片大片的黄色，是油菜花。但不是金黄色的，是一种明艳的发绿的黄，是跃动着的刺眼的光，包含着一种疲惫。这种疲惫很广泛，从山顶蔓延至山脚，山崖在阳光和阴雨中呈现出一种蒸发的倦怠。

　　风很狂妄。风卷起一切它能够卷起或愿意卷起的东西，风在暴虐中善良，在静默中残忍。花瓣碎裂在风中，色彩飞旋，四处零落，像某种糜烂的，诡异的，残忍的舞会，细微的风声即是长久的乐曲。花朵也很狂妄，花在抬头，花在低头，花的色彩入侵视野，花在风中，嘶吼着听不清的誓言。盐碱和土地，山脉的肌理和纹路，阳光拂过叶片时的节奏，都在飞花的嘶吼中消亡。

　　雾气和雨水消散成舞蹈的形体，山石笑着转头望着那些被相机切割成方块的景色，色彩碎在草原与山廊上，荡漾着扭曲，山脉间的花朵绚烂，在山石的眼里化成了无数个世界。花朵牵动着我的神经，叩击着我的思维。它倦怠而我倦怠，我停步不前，又去悲伤它的悲伤，从几千年前的风哀叹到今日的阳光，或者撑着伞蹲下，似乎在向花朵找出一种臣服的姿态。

　　我站着，又站着，还站着。回过神来我还在花朵前，雨有点停的意思，风还在刮，草还是枯绿，山脉还是像三色冰激凌那样有不过度的生硬色彩对比。但花朵没有颜色了，只留下空气是多彩的，它们都在飞。