猫
猫，没一丝声响，
行走，
从高处跳下，
都是。
——它的跳下，一小团松软充满了空气的
棉花那样，
吸尽了所有声音里的尘埃。
猫，是神秘的。
人们无法猜度
墙头曲折的那一端——
即便是写了《我是猫》的夏目漱石
也不能知晓猫的下一步。
看似绵软的筋骨，
松软的链条一样，会忽地绷紧，
窥伺每一只鼠的挪移、试探，
甚至鼠须的些微湿润——
猫独自享受这些秘密的寂寞。
——忽然，熟悉的一点气味，
隐约在那儿。
让它惊喜而甜蜜，
骚而且甜蜜、腥咸的，
它曾经留恋缠绵过的一个烟囱的温暖拐角，
那一夜残留的濡湿的味儿
让它的链条再次绷紧，瞳孔突然残忍地放大。
山寺里的黄昏
黄昏，我独自一人，
于室内，无声，无茶，无酒，
亦不掌灯。
寂静，六分，七分，八分，
如石，如玉，如黑铁，
亦如温和隐忍无畏的林木。
我在静等
比我更独自的一个，悄然来到
藤花寂落的门外，
亦悄然离去之人。
我独自一人，不言幸福，
而我忽然想起什么的一刻，
我已倦意十足，睡意十足了。
我想那个径自离去的人，亦是幸福的。
鹰
鹰，
上升的时候，
神在
看着……
神看着鹰，
企及只有神，方能抵达之处;
抵达除了神
一切都将毁灭之处。
鹰上升的时候，
已经是足够的美，
不可能更美的美，
可是鹰要更美，
要逼近至高的毁灭之美。
毁灭之美，那一瞬息，
神在祈祷，可是，不叹息。
在地道里拧螺丝的人
我感到丝扣，
动了一下。紧。一下一下更紧。
窒息。
我看见那人露出的后背，
隐隐起伏滚动的筋骨，
深处的瞬间涌动、
凝息，消失于
金属丝扣的最黑暗深处。
我感到有什么，
渐渐拧紧了，
拧紧了呼吸与呼吸之间的
最后一点缝隙。
这世界的深处，
是紧和更紧，是愈加黑暗的精密刻度。
正月十五雪打灯
疾疾的雪，打着
满街的红灯笼，
染了雪的红灯笼。
夜，就要安歇下来了，
可雪依旧是疾疾的，急切切的。
两个踏雪观灯的人，慢慢走，
说着什么，
一会儿，就白了头。
呀，真的是，一会儿就白了头
——似乎一生，就那么温暖暖地过去了。
笔架山农家院，
大雪中的清晨
空气冷冽、清新，谦卑地透着丰收。
院墙下整垛的白菜，
一层层包裹着绿叶的白菜，
每一棵都那么气定神闲。
这沉甸甸的白菜，
根须上粘满了美好泥土的它们
如此的气定神闲，
实在配得上这个初冬，
配得上这一场厚厚大雪里静谧空旷的清晨。
几粒瓜子
已经忘了，兜里还有几粒瓜子。
捏几粒随意磕着，
若有若无，就似乎有了一些意思。
寻常的生活，也许就是这样，
只不过是需要有几粒偶然想起的瓜子，
有意无意丢一粒在口里，
而有一种微不足道的
近乎卑微甚至低贱的
不必也说不出什么的奇怪的满足。
一个人
一个人，哪里是凭空无踪而来。
每一个人的来历，都那么远，
百年，千年，万年，还要远。
是无法想象的
蛮荒之野。
某个动作，走路，还是
喝茶时手腕的偶然一动，
发现
竟然和父亲那么相似
——相似到厌恶了自己。
繁衍的复制，寓意什么
——这暗藏奥秘的开关？
这似乎未曾明了的
是一切尚在漫漫长途，还是
无奈地昭示，万事万物早已经全部结束。
黄昏的蚂蚁
向下望去，黄昏的街市上，
密密麻麻的蚂蚁，包裹蚂蚁、衣衫蚂蚁，
模糊而无法分辨的蚂蚁，
抽烟喝酒喜爱香水的蚂蚁，
谈情说爱的蚂蚁，
隐藏着性器和仰着漂亮的脸的蚂蚁，
也有街角暗处停下来的试图想些什么的蚂
蚁。
密密麻麻的蚂蚁，
在街市里穿行，让时间变快或是变慢，
或者是忽然
似乎有了些什么意义，
继而又毫无意义地和这个黄昏
一起密密麻麻地消失了。
责任编辑 小 山
福建文学 2015年1期
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