夜色渐浓，雾霭四起，是谁在吹起那忧伤的牧笛？在幽深的林中，在迷茫的河畔，在长满芳草的山间小道。他踏过垂着露珠的芳草，他走过沧桑的小道，他淌过鱼儿嬉戏的小溪，芳草是他一年枯了又荣的思念，小道上有多少他来了又去的足迹，小溪里曾有他少年青涩的微笑。

　　牛儿悠闲地回到栏里，闭目等待夜的到来。像一个安然沉睡的老人那么安谧。而他却不愿这么早回去，那孤独的灯火在破旧的木屋里等他，而他来到高处，吹起忧伤的短笛，笛声如秋夜散落一地的寒霜，飞向远方。又如一群受惊的白鸽，一下子没有了踪迹。

　　他把思念汇入笛声里，他把孤独汇入笛声，他把惆怅汇入笛声里，他也把温暖汇入笛声里，笛声散落在各处，每个人都捡拾着各自的所需，如同捡拾着一朵一朵微不足道却又无比美丽的野花。

　　暮色渐浓，路上断人行迹。只有一个单薄的背影，和越来越冷的残笛声，在冷月的夜里响起。

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