高本宣

　　十五的灯，张开童年的翅膀。年味，躲进民谣的枝头。泥土上，一排排锥形的云朵，向着夕阳，亮开旗幡。

　　篝火点燃了，牛角号吹响了。星星和月亮撒娇，跟着红色舞蹈；地平线模仿蛟龙的姿势，快活地扭动；熊熊火焰把夜空打开一个圆孔，照亮了雄性的村庄。什么妖魔鬼怪，都不敢靠近。

　　“赶毛狗，赶毛狗，赶到对面灶门口，毛狗打个屁，粑粑不来气。”

　　小鬼们的脸蛋，笑成绯红的桃花。大人们眯起双眼，构思下一个季节的内容。

　　最后一把森林，化为灰烬。

　　那些燃烧的时光，那些残缺的民谣，那些祭祀的咒语。

　　埋在了村庄。

清明，春风中又下起了细雨

天穹灰暗。

　　像一口巨型铁锅，扣在墓地头顶。

　　一坐坟墓，守着另一坐坟墓。

　　一个灵魂，溢出另一个灵魂。

　　孤寂，一寸一寸，向祭台包围。

　　那些丢失了的神祗和荣耀，那些莫名的忧伤，那些沾满尘土的骨质，带着刀锋的冷。

　　野草，踩着糜烂的姓氏，从土堆里爬出来，风一吹，就垂下了头颅。

　　石碑，立在苍山前额，凹下去的碑文上，填进了冥币的灰烬，填进了远去的乡愁。

　　雨水，像十万枚绣针，走缝合天地的线，抽尽坟头上的残肢，骨渣，用浣洗兑换浣洗，用慈悲兑换慈悲。

　　万物，拥有最初的洁净。神明，在上。佛祖，在心。

　　祭祀的人们，怀揣宗教，双手合十。

　　念与不念，世界都是虚无。

端午，心中一条安静的河流

几匹宗教中的艾草，在五月的前面走着，撩人的香气舒展开来，辽阔了心中不灭的乡愁。

　　烟雨，或是红尘，在楚国的街道流淌。我跟在《楚辞》后面，常常与方言包裹的粽子撞个满怀，辟邪的鬼躲在传统中偷笑。

　　祭旗下，调皮的书童用一味中药温酒，我约清风明月，约屈原，约湘夫人一同举杯，一醉方休之后，替我们哭出声的，是汨罗江边的菖蒲和艾叶。

　　暮色中，多少亡灵循着钟声折返。我仿佛看见，那个洁身自好的男人用几根闪亮的肋骨，把江山社稷举过头顶，与日月齐光，与天地共枯荣。

　　在五月，听不到汨罗江的流水声，我把祭祀的诗歌揉成鱼饵，扔进江里，诱一个灵魂上钩。

　　江水，因为平静，澄清了一个诗人与另一个诗人傲骨的底色。

　　至于河中的鱼，这些游动的思想，用一丝微薄的呼吸，就能咬住诗歌的疼痛。

　　咬住整条江的疼痛。