有一种清叫莲。

　　风打不开一扇小窗，

　　打开一瓣翠。

　　以为会有声音出来。

　　一只会飞的小虫 ，

　　在上不飞。

　　染香的不是手指，

　　是脑袋里的云朵。

　　水的波纹细小而清晰，

　　一只蛙在阅读。

　　不常露面的蕊，

　　听到五月的雨响，

　　鲜亮了一下，

　　在一片空寂之上。

　　还有谁要来，

　　叶动在一些人的怀里，

　　缤纷的色彩袒露在外边，

　　也展现在里边。

　　莲把一粒心思，

　　放在静的下面，

　　那心思就一动不动。