赵俊

　　记一部波兰电影

　　在一部电影的开放叙事里，

　　马克·夏加尔变成一个字符，

　　仅仅是为了荒诞而存在。

　　可你什么时候都能看到一个少女

　　手捧着赝品，在街道中行走。

　　要经历多少风雪的洗濯，

　　你才能离开偏见的街道。

　　血统的诅咒变成洇散的画布，

　　蔓延在整个国家的地图里。

　　母亲的时尚在变成缩小的原点。

　　她让你许下的诺言在发酵，

　　是逾越节那不被祝福的饼吗？

　　你吃着泥巴，这爱的极端方式

　　记录着初恋消退的翅膀，

　　你隐形，飞向那传说中的海滨胜地。

　　法式的自由，从放逐之地舶来的忧愁

　　在被文学和战争啃噬。当你在空中

　　投下弹头，在护目镜的余光中是否

　　曾和埃克苏佩里空中相逢？可当你接过

　　龚古尔的证书，你一定将愿望深度曝光。

　　这是少年的承诺。那来自母亲

　　血脉里克隆的倔强，从不曾有过

　　移民的时刻。它是一座夯实的城堡：

　　分别藏匿着外交和文学两个住客，

　　即便她已在疯人院的病床上写完所有剩

　　下的信。

　　外婆在深圳的日子

　　纵使她曾是最开明的村妇，

　　她曾祈祷女孩降临，

　　曾带头试吃古怪的食物。

　　可她依然有着城市恐高症，

　　那从地平面锤炼的生活技能，

　　在此地上演着零和游戏。

　　她变成非著名的隐居者，

　　像那盆她从山野中带来的春兰，

　　在密室的食谱中，

　　香气被反复咀嚼和吸收。

　　她甚至不愿意走入寻常巷陌，

　　用幽香去治愈罹患孤独症的门牌。

　　只有在回乡下前的那个午后，

　　她才真正愿意去探寻隐秘的街道。

　　在京基100大楼喷水池的水柱前，

　　她的羞怯第一次被洗濯殆尽。

　　可一切都已经注定，

　　飞的轨迹将再次让她变成山间“小隐”。

　　即便她想真正接纳城市多元的脸，

　　她也已经像季风一样将驶离轨道。

　　这一切都将在一张照片中得到定格，

　　为了配合她古旧审美的需求，

　　多年来我第一次让它变成纸质，

　　这让我再次漫游进她价值观的宗族。

　　空? ? 巢

　　可春节仍是一个漩涡，

　　无论你是叛逆或乖巧的水滴。

　　它强大的吸附力引领着你，

　　候鸟的本性在体内奔涌，

　　它的精确导航将你送回到空巢。

　　可你无法再拼凑出那些圆满了。

　　死亡的容器早就盛放着他们的身体。

　　剩下的“她们”孤单地望向你的车辙，

　　即便祖母央求你留在祖居，

　　哪怕一晚，哪怕只是留住仅存的炭火。

　　可你真的已不属于这里。

　　你只能探视，不能长久地停留。

　　祖辈们先知般的口吻已消退，

　　你听从新的法则在旷野中行走，

　　那世界观的卷尺丈量着血缘。

　　你能逃脱它的无情审判吗？

　　当他们用童年往事绑架你的审美，

　　当宗族的权威再一次展现锋刃，

　　你将展现完美逃脱的技能，

　　在世界公民的面前已没有种族的贡品。

　　云计算和舞狮队

　　在高楼，狮子会安睡吗？

　　不，他们选择在高档的宴会厅，

　　重新拿起了画笔伸向木讷的眼睛。

　　想象一只老虎被丢进了草原，

　　它的眼睛孤独胜过漫天繁星。

　　那坠落的萤火虫，

　　无法直译出它忧伤的外文。

　　此刻，向网络之云索取的科技公司，

　　向传统伸出了塑料橄榄枝。

　　它沾着水会变成观音的柳枝吗？

　　如果要在“云端”检索，

　　将探寻出那真正的病因：

　　他们的代码还停留在前现代。

　　仍藏在部落笨重的瓮中。

　　每当他们探出头，

　　每当眼睛向天空索取明亮的法典，

　　那田纳西的坛子没有向它颔首。

　　傲慢与偏见

　　他已变得像鼠尾草一样卑微，

　　在薰衣草高贵浪漫的隐喻前却步。

　　他已赎回所有过犯的典当物，

　　可你仍用鞭抽打着自尊的肩胛。

　　为何不在诗的部族间穿行，

　　俗世所有的铠甲都被你陈列。

　　诗性被你的剃刀无情收割，

　　只剩下评价体系让人生畏的白骨。

　　他常年在干旱之中踱步，

　　将日子碾成破碎的金粉。

　　和旷野中的人子一样经受试炼，

　　指向永恒之城不存在的激情。

　　何不飲下那些被十九世纪眷顾的江水，

　　那傲慢与偏见的城市病就将自愈。

　　画地为牢的人终将出走，

　　在魔幻和现实之间寻找阿基米德的支点。

　　人工智能时代

　　它就要来了。

　　我们什么都不说，

　　什么都不做。

　　我们俯下身，

　　我们对王交出权柄，

　　我们向集体让渡个体的权力，

　　我们在呜咽。

　　量子计算机长着灰褐色的脸，

　　在黑暗中完成模型的实体化：

　　那曾被偷窥的、罪的所有模型。

　　但说好的救赎呢？

　　它是不是已被遗忘，

　　在备忘录的灰尘枕头中酣睡。

　　最近死去的人，

　　将不再拥有开放式结局。

　　熬过这些催命的滴答声，

　　在永生的名册中，

　　也许将录进他们的名字。

　　也许，在未来的某个时刻，

　　作为臭虫的我们，

　　将被冲进历史的下水道。

　　那样，他们永恒的死，

　　将同样不具有被缅怀的意义。

　　时间在不同的空间具有不同的文本。

　　当我们在沙滩上喝着椰汁，

　　有人正用嗅觉接纳恶臭——

　　那绿皮火车上腋毛和鞋袜翻炒的气味。