句子
当风吹过街面
我想起杜甫的一个句子
——“卷我屋上三重茅”
隔了一千多年的异乡
当你真正漂泊
才会为这个句子
作注
白沙湖
山与白沙湖深情伫立、凝望
不时有黑鸟以直线插入空间
此处，河流开始分叉
其中一条，托着饥饿的羽毛
开始流向低海拔的村庄
旷野从风中钻出
当语言还像挖掘机一样铲过荒原
那些被二月放倒的词汇再也扶不起来
像一场寒冷击溃了生动的舌头
发音器官草一样凋落
旷野从风中钻出
所有被暴风横扫的落日下
露出草书的迹象
而挖掘机似乎想凭借自身的重量
镇住村庄的边角
在这样的对峙中
挖掘机已经坚持不住了
因为村庄已经被掀起在风中
剩下的是草的剽悍
夕阳和我
当我推开大门，手伸出去了
门是坚硬的
当我走向巷道，看见夕阳
土地是柔软的
夕阳把我拉伸得老远，风很大
总得想什么办法去应付
在葱绿的葡萄园边
开来一辆火红的三轮车，把我
带走
人行横道
一页纸整整占满了梦境
夜半，还在为遗忘的故事拼命咳嗽
空中，传来一段走失的歌声
那声音轻盈，一定是飘在夜空的女高音
寻着歌声，起身在窗口凝望
一排车灯照亮我痴呆的眼神
黑夜里，一个穿睡袍的女人
穿过寂寥的人行横道
清明写下
在石碑林立中
我抚着一块黑色的石头
感受它传给我的冷
那么多花，终会在风中老去
就像日复一日的相思
一经烈火点燃
就会在你墓前
增添许多傍晚的灰
春天磅礴的气象
荒原正在被色彩和记忆抽空
鸟，显然已经失去了最后的理想和耐心
有没有人会理解
这种简单的构图和画面
褪色的荒原惊醒了版画和木刻
每声尖叫，都像是对古诗的呼唤
废弃的井架、泥坊
支撑着缺乏想象力的空间
大风总是无法遮挡春天磅礴的气象
人们惊叹狂呼，却又遗憾
总是缺乏充分的想象力
荒原是最抽象的实体
天空中充满了鸟的弧线
傍晚只能倾听蚊子、苍蝇和蟋蟀的无色奏鸣
天空在一瞬间矮了下来
只听见一个人面无表情地喃喃自语
荒原的色彩与绽放
当阳光偏西落下的时候
果园的一切显得极不真实
鸟在枝丫间，梳理温柔的羽毛
晚归的农民，听见有人在说
“你必须像小蜜蜂那样勤劳”
当果园被最后的光抹去
最后一片叶子燃烧了一下
仅仅那么一下，黑色的墨
就让这里鸦雀无声
这样说往往是针对鸦和雀的
她的眼睛最终会点燃果园里疯狂的色彩
让人看到应该看到的
有些人不要以为黑暗是一层幕
多少人在指责果园风景画中色彩的偏激
然而，画家的色彩是真实的
他将浓绿滴在夜幕上
又将绿色打乱、再打乱
最后显示出枯黄、枯黄……
是的，枯黄的果园
这样的夜，让人失眠
星夜
我看到星夜中的月亮
正从地球一角升起
就怀着茫然走向无边沙漠
蓝色的、像油漆底色的夜空
正处于亢奋的状态中
一只鸟，被粘在天空的背面
那道巨大的气流，他们叫风
裹挟着沙砾、羽毛
硬的、软的
在不停攻击我
妄想让我背对夜空、背对大漠
回到黑暗的小屋
月亮比想象中小得多
也没有那么金黄
所有关于月亮与大漠的传说
都无法阻挡出走的信念
夜空中一只鸟在摇晃
蓝色天宇，气流在疯狂旋转
我走到一棵扭曲的树下
看到她仍在梦想中疯狂地生长
我们不为春天送行
邂逅了雨的天堂还能不能用云朵写意
伞撑起的半方天空在雨中漂移
窗前刻意闪过海豹的眼睛
和一幅被毕加索翻转过的平面肖像
海，滑向所有的岸
忍不住在暴雨中看见海豹的眼睛
那被暴雨所切割的世界还能不能
风一样婉转
一直要等到，所有的大海平息
未开花的枝头足以期待落日的深迥
而行囊中空空的月色
只剩下年轻时的孤傲
所有的告別，不过是因为雨季的到来
当另一个远方被捕获成为风的挂件
暴雨中，忙碌的人群已经习惯了
没有人愿意赶来
为春天送行
沉默的鹰
鹰赶着高原在飞，大片的石头
成为与鹰对立的事物
鹰在天上，完成另外的征途
这些被丛林擦乱的翅膀
正好拨开浮云
如果阳光再亮一些
鹰，成为天幕中最刺眼的光斑
鹰飞在，充满挑战的天空
沉默的鹰，即使飞得再快
也无法超越高原
渐渐暗下去的光
也无法把它从天幕中
驱赶下去
就这样，目送鹰
滑过天空……
敬意
老天似乎要从眼睛里挤出几滴雨
但是风迟迟不肯顺从
他的三轮车蹬出咣当咣当的声音
烟尘从排气孔嘶嘶冒出
新的一天伴着蹩脚的咳嗽声
门口几棵胡杨蹲满了黑暗的乌鸦
引得沉睡中的孩子在梦中围观
那不懈的摇篮，不懈的秋千
不懈的铁铲，不懈的坎土曼
而昨夜，有人在梦中要扔掉我的铁锹
我追了大半夜，一直为这事恼火
也是出于对劳动的敬意
世界的声音
一部耳机听到的声音有限
它来自更为广阔的胸腔
但里面没有剥葱的窸窸窣窣
母亲在房间中咳嗽
耳机中，是风根本听不到的世界
它为我留下一个容器
专门用以盛放生活以外的梦想
虚拟的生活
耗费了多少精神成本
所有声音都在加速制造业的想象力
在下野地，太阳直射的葡萄园
泥墙上脱落了父亲的皮肤
旱烟锅有时照亮了喉结的蠕动
这一切，都因为无法复制
而真实得
惊心动魄
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