先哲老子
骑着青牛的老子
胡子很长
他走在高深莫测的道中
非常潇洒
春秋末年的那场暴雨
总是打不湿他那飘逸的长衫
他便自言自语地在道上
把或有或无的关系
摆弄成了一对幸福美满的夫妻
硬是想过一种鸡犬相闻的日子
可是来来往往的嘈杂
让他反感
然而在那百家争鸣的光景里
要想找块清静无为的生活
这实在是太难
一年的夏天
孔子提着一只很大的鸿雁
请他指点一下人生的迷津
老子就用长满老茧的书香
轻轻地摸了一下孔子的前额
中国第一个大儒
于是便在鲁国分娩
其实 老子从不姓老
只是他山高路远的学问
累坏了这些跋山涉水的后生
后生们无奈 就称他为老子
而早就想归隐的老子
有次在函谷关云游
不慎一下掉进了云里
临别 他怕被人遗忘
就悄悄放下了一封
五千字的韵书
留给后人们
世世代代地咀嚼
如今 我们沿着这些
朗朗上口的句子
踩着他的合抱之木
和九层之台
去找那个看不见的老道时
我们只能望而生叹
可坐而论道的老子
从没走远
他驾着一条顺其自然的翔龙
在天空中随意地飘游
走时 只是没给我们留下一点
蛛丝马迹
大圣孔子
周游列国的孔子
把鲁国人宽厚的嘴巴
走得又大又瘦
他含辛茹苦地挤出大碗大碗的
金科玉律 端给了各国的君王
可这些犯着胃病的国君
全给他吐在了桌下
痛心疾首的孔子 哭了
酸涩的泪水
浸透了整个春秋战国的城郭
无奈的孔子
只有一板一眼 薄利多销地做起
家无三斗米的生计
可那三千多个弟子
被他营养丰富的语言
全都喂养得肥肥胖胖
贤者还七十
可生气的孔子
也会出言不逊地大骂
“粪土之墙不可杇也”
可绝大部分的时光
他都在忙忙碌碌地
用礼、乐和“子曰”的名言
走南闖北
身高一米九○的孔子
吹起《韶》来 格外得动人
他弯下身子一吹
就会三月忘味
楚国的那个狂人
笑他六十岁的憨厚
便用傻傻的调子一唱
他就从《韶》乐中惊醒
于是一石激起千重浪的孔子
心事很重
阔别十四年的故乡
让他潸然泪下
可返归故里的孔子
还是韦编三绝地
把一节节的竹简
雕琢成一编编婷婷玉立的淑女
站在永恒时光的水中
越洗越亮
好逑的君子
两千年来都络绎不绝
写给康德
你步调一致地行走在户外
用瘦削的身材
去作了柯尼斯堡的风景
天空有风
沙沙地吹过
你稠密的哲思
像鸽子一样飞落
于是 你用羽毛
就把人类的本质
入木三分地写成
一个个跳跃的文字和句式
写成了风吹不倒的樯橹
人类从此
才开始做第一次真正的远航
像欧罗巴 德意志这些生硬的语言
从此才在我们祖先的坟头上
叮当作响
康德
你是踏着时针写作 进餐
然后散步 把哲学
用大大小小的问号
和批判之类的语言
写得金光灿灿
用王的智慧
把我们照耀
当黑格尔望着你的胡须
用手抚摸着被你揭穿的文字
都辗转反侧地彻夜难眠
然而你的正传
却简洁如尺
一米五四 享年八十 终生未娶
可谁能想到
我们后来几百年的历史
都是按部就班地行走在你
规划的大道
我真怀疑 你洞见我们
是借助了语言
或比语言更锐利的武器
当然 你散步的过程
也是超越我们
和望穿我们的方式
特别是你不卑不亢的腰脊
总是正确地支撑着遥望我们的支点
这让我们敬佩不已
后来 你像只狐狸
大胆地说话
谨慎地做人
游刃般地游弋在
哥特式的城堡
黑格尔
——密涅瓦的猫头鹰
每年一百塔拉收入的黑格尔
省吃俭用地把耶拿大学
从鼻烟中打成了一个个艰涩的喷嚏
从哲学的口腔中喷出
谢林和荷尔德林能为他作证
能数清他不善辞令的皱纹
和活页夹中第三十六页的思想
质朴无华的黑格尔
记完一天家中的细账
才开始沉思
哲学和政治
永远都是他的情侣
是他一生为之奋斗的妻室和儿女
作为密涅瓦的猫头鹰
他当然要在傍晚起飞
要在黑暗的丛林
觅食蛇鼠
而牛顿从树下捡起的那个苹果
让他失眠
让他想起了失乐园的痛苦
和特洛伊的失陷
黑格尔颤栗了
他靠在尼特哈默尔的肩上
为符腾堡的故乡和拿破仑
干下一杯。语言
永远都是他的扳手
和脚手架，是他支付房租
和购买食物的硬币
只要他把烫金的哲学
打入语言
把娓娓动听的历史
注入词组
他就能买到咖啡和希望
妻子
是他四十岁才捡到的生活
是他哲学全书的 金牧场
作为德国人的黑格尔
他那斤斤计较的胃
和深刻尖锐的眼睛
终于使他拾级而上
步步高升
于是 密涅瓦的猫头鹰
终于在黑暗的夜里振翅
在柏林大学的神坛上雄居
辉煌的星空 壮丽无比
歌德 为之鼓掌
为他那精湛的热情
而欢欣鼓舞 于是
做过报人和校长的黑格尔
已经能为明天的午宴
准备好礼服和鲜花
为他那晦涩的《小逻辑》
作点脚注
从而才没能压断我们今天的腰脊
