现在，它只是一个有刺的球

　　灌满了风，像是浩瀚宇宙的孕育

　　在我们的手心浑然天成

　　每一根刺都是卷曲的愤怒

　　但没有了尖锐，生命已经消散

　　当肉体没有温度，肉体

　　是我们的孤独。一根根刺

　　簇拥着的球，风声呜咽的球

　　如果它倾泻出了生命的繁华

　　那些舞台，微弱的光泽

　　那些曾经的饥饿，曾经的

　　劍拔弩张，蜷缩成

　　这小小的一团，面目全非？

　　呵，并不！

　　如果有活泼生命巨大的震颤

　　比如做爱后虚无的抽搐

　　或者是我们在贪婪中

　　被磨钝了的刺，我们

　　被收缩了的风景压成了明信片

　　我们的每一根刺，都将成为

　　沉默，成为火焰的姿态

　　但一片冰冷，躺在风所吹过的地方

　　也许滚动，或化为齑粉