在这个房间里，我路过了我的影子。

　　當我摸着黑小便，窗外夜色深沉，

　　我捏着硬邦邦一根，与他不期而遇。

　　他告诉我挺困难的，写作还在持续。

　　“但不是，不是像你那样写作。”

　　“你看不到世界、海洋，我们是在黄昏的宁静中，

　　前面的云杉上挂着新球果。”

　　“你倚靠的墙在漂移，现在我们正倚栏观望。”

　　我想起我阅读过扎加耶夫斯基和毕晓普，

　　听过塞巴德讲述的故事，

　　对“一生中喜欢的人”越来越亲近。

　　我相信好词语会留下，坏词语会消失。

　　而这个我可是我？他活在幻觉中，

　　在我的身边砌起教堂，为那尖顶痴迷。

　　他喜欢沈方，一遍遍诵读“民国语文课本”，

　　“应蒋峰之邀往新世纪花园酒店”，

　　仿佛刚刚从书中回来，带着墨香。

　　如果他是我，我又是谁？弄不明白，

　　即使这遭遇是真的。我放下闲聊，

　　两个人在沙发上抽烟。他在沉默中

　　变成了树，倾斜着向我表达：

　　风占有了他。“你和我都知道

　　一切已得到回答，一切都已处理妥当。

　　但是你应该写一首情诗，给那未出现的人。”

　　“在可爱的蓝色中，难道你不爱她吗？”

　　他的绿色肢体又延长了两公分，

　　向不存在的你表示敬意。然而你

　　就像一腔移动的笛音。

　　我们摆好姿势，我和身边的虚无，

　　我很开心，你却不见了。