[乔 迁]

窗子，不用关闭，照母山不会下雪。
　　遥远的结冰的记忆，西北风太具体
　　你手头的针线还在一对鸳鸯的身体里
　　游刃有余。佳期临近，所能做的
　　就是把一块块十字绣救活，比起
　　一面红头巾，它们更贴近活色生香
　　枕头上要有“喜”字，床头的“贵子”
　　那幅山水也隐隐是庆祝的大红色
　　不，那枚瀑布之上的朝阳，泛着黄晕
　　我们院子里的夕光，不也是这个色调？
　　曾有八骏图耗尽了一年的时光，那一年
　　你还在种地，父亲从学校返回到傍晚
　　他用尺子画出的格子，正好装密密缝
　　的针孔。你不识字，却照猫画虎地
　　“写”出了比王羲之更接近田野的行草
　　这能叫作艺术吗？你绣出了自己的
　　时辰，被我们所指引的，所选择的
　　但是一杆锄头也能在大地深处找到
　　那本该属于祖先的画布？锈迹斑斑
　　在这灰色的，白色的，原木色的
　　墙壁和书架的缝隙之间，是一个朋友
　　用英文花体抄下的里尔克的《秋日》
　　那红色的，暗绿的，阳光照在黄土上的
　　——颜色，该如何找到它的位置？
　　你铺开，又合上，你的针线活，手艺
　　又一次铺开，并再次合上；展在餐桌
　　有些羞怯地问我：这几个字是什么？
　　字？那分明是一根根针，锃亮的锈
　　你卷起来，在柜子里整整齐齐地叠着
　　一对鸳鸯，两个大胖小子，八匹黑马
　　松鹤必须延年？高山流水。雪天行吟图
　　对，雪天行吟图！黑色的，空白
　　但是它太阔大了，它只好被我们虚构

[咖啡记]

曾经为这个城市放下的屠刀
　　复又捡起。多年过去了
　　仍然无法成佛。有时竟化身鱼肉
　　或在一杯咖啡的泡沫里跌倒
　　（拉花中规中矩，为了平和）
　　那被榨干的过往，使奶香更浓
　　也使苦成就了酸并酿出了涩
　　甚至，在某一刻差点成为盐渍
　　多么神奇，我们体内杂乱的
　　源源不断的矿物质，用于伪装
　　（比如：为了呼喊，抵紧舌头
　　为了枯黄，我们摊开双手
　　为了相爱，把闪电当成蜡烛）
　　可是迷途之中，刀锋之上飞翔
　　让一只鹰的翅膀更加通明
　　恰如我们穿透的前世、星座
　　但出于对命运莫名其妙的尊重
　　那可怕的来世，必须，只字不提

[给——]

世界只有一堵墙
　　我们也就默认了这隔离
　　在清晨苏醒，第一次觉得你这么近
　　铁轨轰鸣并传来回响
　　借着初冬的寒气，我在和蓝色辩解
　　你还在熟睡。用什么引渡阳光？
　　幻想，或者本能，从来没有过
　　居然在梦中，用裸体相互缠绕
　　但是命运继续拒绝着一切
　　在墙的两侧，我们头对着头
　　如果能被厚葬
　　墓穴，也该是这个样子的

[记一次诗歌朗诵]

报幕间隙，那个小提琴手
　　用琴弓挠着痒痒
　　但当有人走上台来
　　哀婉、舒缓的音乐就会响起
　　他的切换如此迅速自如
　　我身旁的这个中年男人
　　在“穿越火线”。专注之美
　　一个来自智利的男诗人
　　跳跃，闪入，在舞台上席地而坐
　　而一个来自巴黎的女诗人
　　歌声突出了语言的陌生
　　当你老了。剪影舞蹈限于形象
　　一个缺席的诗人却永远存在
　　他老了，并没有得到岁月的馈赠
　　或许死不瞑目吧。“衰老的容颜”
　　我崇敬的那位诗人，声音如柑橘
　　他的喉头在撕裂岁月之根块
　　《凌晨五点钟》，他的母亲上升
　　而我的双臂下降，甚至双手触到黄泉
　　每个人都会在瞬间分裂。光在消解
　　不断地切换直至忽略了事物本身
　　像春天在万物体内的游离
　　一朵花的残缺，凑成了她的完整