在楼顶上
暗夜里万家灯火， 浮漫
欢喜的事物， 一个一个， 隐匿在
无边际的幕帐中
风在走动
一只无形的手在走动
轻轻地
打开一扇门
遥远的祖父， 那么年轻
遥远的宅邸里的旧事， 那么鲜明
一个家族的星星
在楼顶上
此刻， 我看不清父亲的脸
但我知道， 他
正坐在床榻边， 一边抚摸那台老式钟摆
一边在回忆， 酒肆中， 那个少年郎小鹿一样奔
腾的美梦
如果悬崖是摇晃的
有一种生长， 比悬崖更缓慢
它暗含命数
那些崖上的松子
被风轻轻提起又轻轻撒落
看上去， 比我们之中任何一个人
都沉重， 而我们脚下的沟壑间的玻璃栈道
像一片云， 不知深浅
低垂着
在刀锋般一闪一闪的这午后恍惚的光线中
我看见一匹死去多年的马
仍扬着头
它仿佛一个奇迹
喊 花
一个名字一朵梨花。 两个名字
一朵梨花。 三个、 四个、 五个
还是一朵梨花
喊一声梨花， 车盘坑应了一声
再喊一声梨花， 滴落在车盘坑屋瓦上的一大串
雨水
应了一声
如果一口气喊出一百声
我的心里就住满了一百个叫梨花的人
一只杯子
细小的纹线， 在水中漾动
有序蒸煮
稀释内在的无序
散漫的光粒， 仿如生活无端
某种征象， 或
谕示。 饮茶人
将粗粝心机， 置放杯子里
沉浮间， 一枚初青的叶片， 像一粒尘埃
依附尘世
杯沿。 而无数次的养育中
我窥见发白的
时间。 它缓慢走动， 是一种寂静
溶解于另一种
寂静。 杯子能告诉我们的
并非： 水的深浅， 和恻隐中舌头的
热度。 万物
皆有其不被洞察的
隐秘。 当我以这只杯子定义
大千， 一些美学意义上的教育显然是肤浅的
偏颇的
在周岱
悬崖上高出尘世的部分
不是苍穹的云朵
是在脚下奔腾不息的水流
这些水流
好像并不是源于大山腹地
而来自我内心的沟壑， 无边无际的苍凉
与疼痛
所有过往都是尘埃砌就的吗
我惟有相信此刻
与悬崖一样， 以树的方式， 独立
并洞悉
无所不在的澎湃， 万事万物
都有不可理喻的隐秘性
那些合理的
与落差完全吻合的对称
一只灰麻雀在我的窗外啼鸣了一整天
我埋头看书翻过一页又一页。 书中的故事
有时像童话， 有时像
梦
没有人说辜负。 没有一朵云
辜负蓝天， 没有一个陀螺辜负抽打的鞭子
沉浸在虚构的生活中。 我忽略病毒
忽略这个时代的拘谨
和贫穷
而一只灰麻雀
蛰伏窗外的树枝上。 风吹了一茬又一茬
从麻雀身上掉落的一片片羽毛
像一粒粒灰色的文字
正被一个悲欣交集的情节
带走。 天色， 在一声声不绝于耳的
啼鸣中， 渐渐
暗了下去
蜘蛛网
用夜的清澈擦拭蒙尘之心
用被朝露洗过的一个一个你
点亮渐渐暗下去的
微驼的背影
梦
总纠结在缠绕的蛛网中
一枚刺里
有暗藏的波光
我的执拗， 一次次吹灭迷途中
摇晃的灯盏
那么多咬合
那么多琐碎而又不被清扫的皮屑
如此之昏聩。 一杯酒
在告慰落日
那茫茫无边际的霜和冷洌
一尾吹泡泡的鱼
喜欢把闪光的鳞片， 撂在
沙滩上
向春天索取一小瓢温暖
日历沉迷在白色的
页面中
像树叶， 用飘零叙写一棵秃枝的沉默
板结是大地的隐忍
寂寥的罡风中， 尘世在
制造冰凌
我们屏息， 在不断攀升的血压里
众多欲言又止的
眺望里
——“而春天就在赶赴的路途中， 无数个钉子
一样的小号手
正迎迓在空阔的原野上”
灯 塔
浮沉在日常的锁碎中
成为生活的某个缺口
侵蚀大地的
水流， 也在侵蚀钢构的
躯体
一口好牙
咬住的， 是世俗。 松动的河床
搬不动泥沙
悲悯
像一面海
而悲悯中永生的孤独
是灯塔
听山堂——致w·b
听山之人听见的是风的呼叫声
风吹过旷野
泥土， 就会在一双手中抬起头
那个捏泥巴的人
必定是手握星光的那个人
山之大
尘世之小
一壶乾坤， 盛满大地的流水
耳朵， 被流水洗亮
天空， 被青色洗亮
他那颗用泥土和星光包容的
瓷心， 被遥远的大宋
洗亮
创口贴
刀锋陈旧新生的割痕， 不可见
为时代写下的盐
终究要被这个时代所抛弃
烟火中的除夕
此刻盛大的烟火， 成为一个
尘世的警示
它来得那么突然， 在消逝了无数灿烂的
晨昏后， 抑郁中的爆发
始终蒸腾一股杀气。 有过的期待， 早在静寂中
趋于一堆死灰
我不相信毁灭中的新生， 不相信
磨难最终会成全一个人的
洗礼。 繁花似锦的布道， 在一点一点的
沦丧中已冷却。 一块无动于衷的巉岩
它的漠然不是重构， 而是一种更鲜明更决绝的
态度。 当假象还原事实的一部分
世界正悄悄地
改变。 失去的不会
再回来。 但我们就此学会了宽容， 并在被烟火
照彻瞬间， 让一颗铁了的心， 再一次
去将荒芜中的生死
唤醒
文学港 2023年8期
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