何乜

　　卧床四十天(外一首)

　　何乜

卧床四十天

1

　　这上午九点的盐水，输入一条血液的羞愧

　　一个人尚未中年

　　却要不惑于病床、腰椎，和一个背包世界的梦碎

　　生命锈满了太多无用的铁

　　从一个旮旯里取走花园

　　从一块骨头里取走钙

　　而一声痛喊就是一个雾霾里的明天

　　和一张透支的告假单

　　2

　　一个人的骨头在体内叛变

　　又不敢明目张胆攻到外面

　　而是像个阴暗小人躲在阴暗处

　　诅咒光的缺失和忽略

　　有那么一刻，你多想挺直站起

　　宁可玉瓦俱碎……

　　3

　　又是几个时辰的光阴被打包入睡

　　有时梦是一道甜点

　　让你也能迷失在幸福的徒步世界

　　或像一头山羊敲响崖间的键盘……

　　门突然打开，有人推醒一名护士的昏沉

　　递上手背的血管丛林

　　4

　　已忘了第几个黄昏像血从窗外渗进

　　又被一片黑擦得干干净净

　　夜的美在于什么也看不清

　　而不是那么多的灯光在头顶话别

　　却没有一盏真的离开

　　5

　　一人躺在床上

　　被几人站立包围

　　多像一出临终告别的预演

　　门外的环卫秋风已疲惫不堪

　　它会在何时拒绝吹

　　6

　　那么多人与你无关，只有一人会送来定时的汤水

　　那么多人未知未觉，只有一人的痛苦

　　和你的痛苦装入同一颗药丸

　　我曾经写过无数个不眠之夜

　　而有哪一夜的无眠

　　有你的无眠更让我心碎

　　7

　　为此我愿意接受这平行世界

　　在天花板上葬入视线的遥远

　　我也愿意那些吊带的酷刑

　　试图将完整的我分成两段

　　这个秋天已被四面墙遮走

　　而我要用一把吉它

　　将它的黄金和辽阔一一弹回……

歇脚能仁

1

　　下午两点。没什么女人

　　石头上变形，瀑布里歌唱。

　　你，一如从前，林子里

　　惊吓松鼠和麻雀。

　　佛陀已退回钟声大笑。

　　寺庙被山拔高，

　　又被喧闹声压回山脚。

　　没多少希望，让这片贫瘠之地

　　度上佛光。

　　也没多少绝望，刻入一块石头

　　把另一人守望。

　　2

　　一阵风扇在山的右脸，

　　也扇来了一个青年踉跄

　　一个书院草创。

　　母鸡们被打鸣声吃饱，

　　在村口的泥巴地练习签名。

　　你，室内宠儿

　　被贬为异乡杂草，

　　枯萎在乡民目光。

　　你怎能忍受寺庙的香火

　　踩在佛祖头顶，

　　你怎能在室外漫寻，

　　用双脚朗诵佛经。

　　3

　　细雨掉了发夹

　　满山遍野寻找。

　　我俩的无知分开我俩，

　　在同一条路的同一方向。

　　今生，你是我屋檐的雨滴，

　　滴穿冰冷石阶；

　　今生，你是我磅礴的马蹄，

　　踏碎断壁残垣。

　　一阵风吹来一身的冷，

　　我怎能学会木偶的知觉，

　　我怎能在无眠的佛祖前

　　熄灭心中羞愧。

　　4

　　几只告密的蜻蜓

　　断送了整座山的春天。

　　一只斑鸠骗不来画眉，

　　当它的啼唤卡在喉间。

　　涧水一如从前

　　咒骂山的狭隘。

　　旅人，从这里到山那边，

　　只要你献出双腿；

　　而从这里到山的世界，

　　你要耗上一生苦恋，

　　还要从涧水里打捞出佛来。

　　5

　　乌云在杂货栈上难产。

　　世界迫不及待掏出一身的黑。

　　我的孤独住在雷声里面，

　　在每棵树的果实里爆裂。

　　多少次，我梦见枕头上的凋谢，

　　当门口长帘无风自卷，

　　失去那女子狐狸般的妖魅。

　　我还梦见你的船壳哭泣，

　　掀起大海的滔天不安，

　　而我在船头，佛在船尾……

　　6

　　一声声木鱼敲入骨髓，

　　你体内的阴魂睡去又醒来……

　　几个僧人渡过经文的苦海，

　　冷冷一瞥推开满山苍翠。

　　而你连一声问候也无法推开，

　　更推不开这皮囊的生死相随。

　　你在身体内搁浅，

　　远方在远方搁浅。

　　风不将她的一丝消息吹回，

　　也吹不回前世冤孽。

　　7

　　一阵朗读送来光的乳头，

　　也送来今早第一朵花开。

　　你的窗外唇红齿白，

　　仿佛昨夜情话未绝。

　　一株山楂砍去了我的左臂，

　　一只鸟飞走了我的双眼，

　　我的声音被切成梯田，

　　在石阶上扛断脊椎。

　　佛祖啊，关闭我的心和眼吧，

　　一如你在一座塑像里

　　关闭一个虚假姿态。

　　8

　　两个人的黄金撒入骨灰盒，

　　还要把牙齿咬入坟墓。

　　我的墓碑上只刻下你的笑容，

　　而你，不得将我说成空无。

　　来世的路我会装作一无所知，

　　重拾你走丢的脚步。

　　我会在你摔倒前扶起你的影子，

　　在你的哽咽里剔除骨刺。

　　我还要在一株菩提前再悟一遍，

　　悟出在你的门前

　　如何再熬过一百年。

　　9

　　该是离去的时候了。

　　当破晓的光斧在山顶伐木，

　　晨雾里的树林起锚。

　　我的行囊少之又少，

　　带不走这里的清幽半勺，

　　也带不走失踪的鸟鸣、泥土里的绝望、

　　几个乡巴佬的内心萧条。

　　我也不能带走你，

　　佛啊，当你已被寺庙圈禁，

　　当这日复一日的人间烟火

　　像蛇一样将你缠绕、缠绕……

　　文学港 2015年6期