与一些心想，合其阑珊，鸣苦，投怯。很多思绪在整理，纠结，难放。似乎看清一点点，又好像还是很迷蒙蒙。干脆坐在心坎上，看着眼前，道路错综复杂，又隐隐只有一条正确的出路。
    完全不加掩饰的自己，是不是不那么可爱？呵呵。无人动容的指尖心事，只是一曲自己的挽歌。往后，或笑，或泪，或言，或哑。素心夜独白，纯净眉目，清泪吹干诉憨人。一笺字，断心语。 生活在往复循环，只是凉薄渐渐深厚。吐字清晰，冷意逼人。隔绝了亲疏远近，予自己一片碧落，终夜文字，旁观着人面，在远远近近的距离外。做着自己的一些事，说着自己的一些话。淡远了一切的尘嚣，他人有着他人的尘事，自己有自己的梦话。心肺偏爱地抽紧我的疼痛，心率异常高频。就这样安生而自灭吧，可怜的周进，提着你的灯箱，踱夜挣扎。我的世界本是自己，不曾有谁停留。就是这样一个自生自灭的过程。而我却习然于在韶光里知天命，而度流年。夜，寂静的落下，没发出一丁点声响。我想，它大概是累了，孤独的累了，它需要月亮慰藉，于是月亮就出现了，而我呢，只有我自己知道，我只有我，但一切没有月，是寒冷的天，任何谁都不得逞。
    会独自裹着被子蜷缩在黑漆漆的角落，模糊的看着天花板上一道道光影，我知道那是时间流逝的印记。渐渐地，我到了半梦半醒之间，才发现，从早我就喜欢上了这种感觉，尤其在夜晚，就越发的强烈。窗外，黑幕洒下朦胧的雾，透过雾可以清楚的看见远处若隐若现的峰角，接着是一排排高楼接踵而至，挡住了原本的寂寥。行道灯处占据着整个世界，心又往哪去躲呢。所以，一片叶影挣脱出满是细缝的朽树，它坠落着，被寒风卷起，回旋到空中。它再次坠落，银光一闪间，小水洼中便荡起一阵心伤。夜，寂静的令人惆怅，走在无边的尽头，仿佛一切都是注定，虚无中的真真切切，无依无靠间，便释然的发现，一个人久了，就懂得更多了，便更加伤怀。
    永远，在嘈杂的人群中，看着一个个陌生的面孔，他们表情各不相同，一个眼神，一个颤抖，都会传递出不一样的故事，仿佛一桩桩罪过。我不知万般表情究竟意味着什么，但我想，它的的确确能真实的让人分辨出你所拥有的颜色。虽然现在置身于来来往往的人群中，但依旧如一人前行，心还是凉的，只是有些触动罢了。
    月丝缝合了我的双眼皮，缝透单薄的眼皮，模糊的对着世界，月呀逃去，渐行渐远。恍惚发现，我醒了，清楚的看着一切的一切，想用冰冷的手触摸心灵深处，却怎么也够不到，走到窗前，抚摸着玻璃传来的寒气，是啊，冬天了。空中云影化作愁脸，灰白的天又要快下雪了。淡淡的一瞬间，黑色就化为乌有。但时间过得真快，以至于在发现时，一切便成了遗憾。有时无所事事也是件好事，能静静的享受自己所谓的浪漫和自折，毕竟在所有想象面前我还是孤独的。
    岁月能让人改变原有的想法，同时也能让人改变原有的自以为豪。此时，一件事往往能勾勒出不同的念想，它会影响你的此刻，却影响不了永远，也许，明天你还会回想，但一切以成空白了。定格在那一刻的唯一办法就是沉睡，呆呆的睡，可惜没那么轻易。心如灰尘，洒落到哪，就是哪，面对未来，我有梦，回忆过去，我有泪。但谁又知道未来的能否，过去的清晰。忧郁的文字，快乐的言语，有时真的琢磨不透，伪善的面孔，又能分辨多少，幼稚往往会相信虚伪，天真往往会相信谎言，我想我就是这样一个人，让人始终琢磨不透，有人也怎么说过我。
     月夜落，风卷残月，夜死落归。雪映夜变格外的白，但白的幽深，白的刺骨，一个人静静的遥望，最远处的峰角，这个冬天也许这般度过。留不下的，就放它而去吧，独自坐在冰冷的书桌上，拿起与我同命相连的钢笔，书写我，以及我的一切。现在的我，只能在字里行间，寻求真实的自己，也只能在字里行间。当一个人找到有所寄托，有所喜爱的话，那么就相当于所被囚禁一样，只是比肉体的囚禁快活多了，如我。
     窗台上的豆芽没有开花，只有它在我心里的影子陪着我醒了，告诉我陌生又熟悉的一天又要开始，你不知道的事。不知道这样的日子过了多久，每天都如出一辙又状况百出。就这样，日复一日，年复一年。在此声里跌跌撞撞，在烦闷中匆匆忙忙，在泪水上影影约约，未来会在某个夜里提笔写下：彼时年少，此时已老时，想想，我还是我，不懂的我。

     曾经耳机里的《七年》已换成了《白狐》；曾经对一件新鲜事物的痴狂迷恋将会变成浅尝辄止；曾经因为一件烦事而聒噪只会摆摆手缄默不语或者莞尔一笑。
     频频回首，纵使年轻,正值血气沸腾，伤，也不没意思。我的存在就是耻辱，就是疼痛，这是无需言说的，因为我这不是写文章，也不是诗。
     或许在这些曲折记录的文字里，能麻醉隐藏很深的疼痛，就像刀子新划开的伤口，滴着殷红的鲜血。

癸子十一月二十九画后

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