亚当?扎加耶夫斯基

　　我读一首中国诗，

　　写于一千年前。

　　作者谈到整夜

　　下雨，雨点敲击

　　他的船的竹篷，

　　以及他内心终于

　　获得的平静。

　　现在又是十一月，一个

　　有浓雾的铅灰色黄昏，

　　这仅仅是巧合吗？

　　另一個人正活着，

　　这仅仅是偶然吗？

　　诗人们都十分重视

　　获奖和成功，

　　但是一个秋天接着一个秋天

　　把叶子从那些骄傲的树上撕走，

　　如果有什么剩下来

　　也只是他们诗中的雨声的

　　低语，

　　不悲不喜。

　　唯有纯粹是看不见的，

　　而黄昏趁着光和影

　　把我们遗忘一会儿的时候

　　赶忙把神秘的事物移来移去。