许冬林：清新空灵的文字、精致唯美的描写，如一幅幅清浅的水墨画，似一个个跃动的音符，以其独特的姿态，兀自开放！

　　有些花，颜色会越开越淡。

　　宅前的红蔷薇，开在暮春的晚风里，一洗铅华，似乎有了隐者之心，微淡微淡的红花瓣，薄薄地颤。

　　清秋的月亮，从东边的篱笆上升起来，在弧形的天顶上踽踽独步，遥望大地，到晨晓，月色也是微淡的了。彼时，露水濡湿篱笆上朝颜花的叶和花蕾，也濡湿了瓦檐和瓦檐下的蛛网。鹅在河畈上吃草，伸头一啄，露水簌簌而下。月亮的那一点黄，那一点红，都化作露水洒给了大地万物。它自己，微淡微淡的影子，隐没在西天尽头的朝云里。

　　有些日子，也会越过越淡。

　　从前迷恋红妆。化妆包里，胭脂和口红断然少不了，喜欢自己的一张脸是千里莺啼绿映红的繁丽与生动。现在，喜欢素颜，喜欢素色，喜欢自己是晚明烟雨里的一篱淡菊。绯红，桃红，橘红，曙红……那么多深深浅浅的红色，我只隔篱看花般瞟一眼，不再流连，不再放不下。

　　回想从前热爱舞蹈的日子，穿过那么多耀眼的演出服，珠片叮当，美得像要去涅槃……每次演出，为了登台，总要过江辗转，到布匹批发大市场里挑布，回来跟裁缝细细谋划款式……

　　如今，喜欢麻，喜欢棉，喜欢板色没有款式的大衣在身上晃荡。秋日艳阳，穿一件茶褐色的苎麻风衣，穿过小半个中国，穿得人像个出土的哑蝉，衣不惊人，独享清风不语。

　　一直以为，写作是一件浓情的事。在寂静的深夜，在键盘上敲，每一个字都像是自己的情人知己，背负着炽烈疼痛的相思。现在，一颗心写薄了，薄得迎光一照可见血丝。

　　薄得，只愿意阅读。在深冬，拥衾抱卷，听时钟滴答，觉得自己像一个还未解人世风情的蚕蛹，在不分雌雄地生长着。

　　还记得，从前一味沉溺于书写表达的畅快，倒不大喜欢阅读。那时曾有一位编辑善意提醒我：要留时间来阅读，还要留时间给自己冥想，不要总是写。

　　怎么可能总是写呢！写着写着，写的心就淡了。像一朵睡莲，从早晨开到黄昏，夕阳在山的时候，我会收拢花瓣，不再吐露馨香。

　　情怀和心境，到最后，都会微微淡下去吧。

　　读明末文人张岱的《湖心亭看雪》，那就是一幅墨色微淡的水墨啊。

　　雾凇沆砀，天与云与山与水，上下一白。湖上影子，惟长堤一痕、湖心亭一点、与余舟一芥、舟中人两三粒而已。

　　冬日寒山，应是黛色，是浓墨里加了一点点青，冷峭瘦硬，突兀在天地之间，突兀在宣纸上，突兀在国破山河在的旧文人的内心。现在，大雪之下，一切微淡。山与天和水，都笼在一片茫茫无际的白色里，慢慢隐藏起自己格格不入的色调。包括长堤和旧亭，都是淡色了。家国恨也好，别离悲也罢，都笼进了苍茫如雪的往事。

　　这是一幅淡墨绘就的澄澈清冷的世界，掺不进一点人间的是非与情感。因为内心清远，所以放眼看，江山辽阔。

　　住在西湖边的那一拨明末文人，就这样一日日将墨浓如铁的旧恨写成了空灵无染的淡墨小品。心意淡，笔墨淡，将自己放逐于淡墨一样的云水之间，冷也逍遥，孤也自在。

　　所有的颜色，所有的喜好，所有的情怀，太浓了，都是囚禁。所以，只能是选择转身，微淡下去吧。微淡，或许是条出路。

　　黄昏过长桥，远远看见旧时人。我假装不知，低头看湖水，湖水里颤动一缕孑然行走的淡影。啊……她没有抹胭脂。