赵泽波

　　

石 ?磨

　　还在童年的那个位置

　　只是上下磨盘咬得很紧

　　像被一圈圈的故事粘合

　　一阵熟悉的轰鸣

　　从磨缝中传来

　　磨盘还未转动

　　一把把金黄的岁月

　　就已钻进磨眼

　　被磨得粉碎

　　而那些推磨喂磨的人

　　早已走远

扁 ?担

　　在父亲肩上上下摆动

　　这根柏木扁担

　　总是充满弹性和节奏

　　有时候，它更像是一张大弓

　　父亲就是弓中那支

　　粗重的箭

　　粗重得不能射出

　　远远地

　　还是有人中箭倒下

　　那个人

　　就是我

犁

　　写诗多年，才发现

　　父亲才是真正的诗人

　　土地为纸

　　犁头作笔

　　一行行被翻开的泥土

　　是最美的诗句

　　但这么多年了

　　我紧紧地跟在父亲后面

　　却还是没能准确找到

　　犁头的方向

锄 ?头

　　认识锄头，从“7”开始

　　这个小小的阿拉伯数字

　　在我眼里，比其它

　　任何數字都大

　　父亲深爱锄头

　　常常用汗水把它擦得锃亮

　　坚硬的青冈木锄把

　　也在父亲手中

　　盘出了厚厚的包浆

　　父亲有时累了

　　靠在锄把上

　　远远看去

　　就像一个大写的“人”