陇家花园印象
与生俱来的绿，汇聚各地之锦，
被岁月的铜锁，锁在山野之中，
一锁已过百年沧桑，
四川、江浙的工艺以及古罗马欧州风格
在乌蒙山深处腾飞一世，
从清乾隆到民国，从民国到解放，
石泥圆柱、拱壁浮雕，玲珑小池，养心亭，
而今也是断臂残垣，杂草凄凄，
石阶上爬着的绿，藏着顽石，
不知是绿负了花园，还是花园负了岁月，
在山之上坍塌得一塌糊涂，
像是历史在某个时间哽咽，
原谅了岁月的肆意妄为，一场
酣畅淋漓的舞会，
就地成佛，归于自然，
现在四周的绿固执地藏着破碎，
伸向天空，在当地的传说中，
硬生生的败下阵来。
老 屋
像人的命运，生来就归于尘土，
由灵魂，肉体，三十二根骨头修建，
百年前是大清的土地，
一棵树在这里死于战火。
亲人们用水与火在此，堆起了众多的远方，
一些还来不及回头，
窗台的灰尘已经散落了一地。
爷爷的爷爷，生不逢时，
用命建得此屋，他走时，屋内的石头
长出了蚂蚁，它们保持着队形，
和一群人把他抬上了山，
然后在这里聚成一个村落，
仍然保持着勤劳的队形，替屋内的人
开门和关门。
日出前
孤寂的夜，有些凌乱，
一个人牵着月亮，走在深巷里，
风刮得越急，心里越是有分量，
对于一个美好的词语，正在偷食夜的沉寂，
显露得如此轻松，
那些摇摇欲坠的蜘蛛网，
像一座千年失修的城堡，
一碰就会落得满地尘土。
暗黑的灯光下，突然想起
两个千里迢迢赶到这个城市的旅人，
以爱的名义，破碎了生命，既然瞬间泪流满面，
有些不知所措，像是遗落了所有的魂，
无法企及一块静默的土地，
而对于一个思乡的人，此刻，足够有耐心，
在躯体的某个位置种下一百次疼痛和伤口，
然后，走出深巷、坠落、惶恐和自己，
仿佛人间又多了一个即将老去的人。
故乡帖
窗前的月光，正直酣睡，
像一把带着年轮的刀，
把故乡分成两半，一半是你，一半是我，
此刻的风，又一次充当了药引，
又一次治疗起村前的老树。
每一次回到故乡，看到已故或者渐渐
老去的亲人，心就会被狠狠的抽一下，
感觉自己也会被故乡的土地往里拉一把。
此时，想得最多的仍是父母，
他们带着一身的刀伤，
在闲下来的时候，就堆在一起，
一点一点地数着岁月的伤痕，
像是怕漏掉某一处，
走到奈何桥上难得再回头。
他们始终在为自己设计的棋局，
铺路搭桥，等待把自己变成真实的故土，
才会想起清明时节，
哭得最痛的那个人。
对于故乡，总是想一回，痛一回，
在那里无论是万物生，万物长，万物灭，
都是一个煎熬的过程。
夜行令
我在不断的练习死亡，在夜里，
斟满一杯酒，面对一盘残局，
我凝视一把黑色的刀子，
他杀人于无形，他是黑暗之根，
独饮着自己，迫使群山一步步矮下去，
但凡离世的人，都会在此时替村庄守着天空，
交出黑夜和白天。
我不过是变换着方式，把爱过的人藏在心里，
为别人展示天空的一个缺口，
与一些与众不同的光重叠着让出一片森林，
如果我们都不说破，彼此守护的锋芒，
可以成为夜色孤寂的祸根，
我宁愿捧着诗歌远行，
不动声色的消灭自己，
使劲地把头扎进泥土，
带着剩下的体温，
温暖一棵够不到天空的树。
静谧的早晨
阳光穿过窗台，照在我的床上，
这个静谧的早晨，我在数
昨夜落在半空的星星和月亮，
在想人世间的冷淡，许多故事和人情，
蚂蚁要搬家，飞鸟要远行，四季要更换，
谁都熬不过尘土的背叛，要掩埋自己，
我不停的想，不停的把想到的抛在后面，
用影子挡住，不让停下的人捡拾伤痛。
像这样的早晨，把自己关在屋里，
阳光尽情的挥洒，不必太在意累死的蚂蚁，
和那些磨得雪亮的刀子，
即使你把岁月屠杀在土地的最深处，
我们也无法逃脱五尺棺木的紧锁。
阳光喊着我的名字，到外面去，
诗句还在脑海中涌出，
我要不停的想，想出水滴石穿，
想出三十五年的冷和那些故事，
此时，仿佛赶路的人正以刀为鞋，
不停地赶路，不停地流着血，
我在心里看到了世界的安静。
父 子
和儿子到山上一起追逐
一只蜗牛，像父亲追逐日子一样，
希望时间慢下来。
蜗牛有一个家，背在背上，
一直在赶路。
我们都很认真的追逐，
一路不断向前，
始终有一个人先老去。
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