魏安娜

　　家乡的美，唯有痴情的孩子知道。最美的风景，最亮的星辰，来自内心温度的识读。

　　村上的风

　　一年之中，总会有几场大风，把整个村庄吹得摇摇晃晃。风一直没有停下来的意思，云朵被吹的东倒西歪，河水被吹得瑟瑟发抖，屋后老槐树的骨头被吹得咯咯作响，屋顶的炊烟被吹得七零八落。

　　风从很远的地方一路奔跑过来，穿过村上每一户人家的屋脊，穿过人们的身体和记忆，向更远的地方奔跑过去，一路上扬起又不断漏下漫天灰尘。这漫天灰尘的中央，是硕大而渺小的村庄。

　　一天一夜之后，大风终于消停，孩子们从屋里跑出来，嬉闹着，追逐着，这大片裸露在阳光下的兴奋，不出一刻功夫，便又重新扶正了村庄，猫狗在空地上打滚儿，鸡鸭在圈里扑棱着翅膀，猪在呼呼大睡，人们扛起铁锹向地里走去，一切又恢复成平常的日子，今天的柴米，明天的油盐，扯出村庄里一年又一年琐碎生动的烟火来。

　　而一年之中，总有几个村里人，他们被风刮着刮着，就刮到了别处，再也没有回来过，就像祖父，他像一片叶子被一场大风刮落枝头，又被另一场大风带走，埋进最深的泥土。大风总是在我们毫无准备的时间，突然就带走了我们身边熟悉的人和事物。把他们吹得远远地，任凭流年似水，只裸露出一截一截灰白的记忆，单薄而倔强的存活在村庄的天空中。

　　有时候，我时常想，如果没有这一阵一阵突如其来的风，我世居的村庄是不是会更加生动美妙，岸柳长青，溪水长流，炊烟袅袅，祖父依旧坐在屋檐下，粗糙的手指夹着一根根长长的吸烟袋，另一只手在不停的示范我手指并拢时如何把中指和无名指分开，我们总是重复着这一个游戏，并乐此不疲——这是段特别缓慢的光阴，夕阳羞红，暮色透明。

　　然而大风也会从远方捎回故人，这一生的漂泊，在最后一刻，回家，回到村庄，挨在母亲的身旁，低矮的两座坟，心酸和泪水都交给了身后的这片土地，人们已经记不清他出走时的模样，归来之时也再不是当初的少年。他的风流，他的尊贵，他的体面，这些人们都会慢慢地遗忘在一场一场的大风中，只有这一捧土成了他在村庄最后的根。

　　一季又一季的大风刮过，带来或带去的人事让老村庄延绵不断地活在这块土地上，把琐碎的光阴过成一把一把的日子，在无数个来日方长中不断地告别。而我们一生中总会有那么一次，郑重其事地告别，刻骨铭心。

　　而大风还会继续刮过我的村庄，一年又一年带来春天和希望，再卷走一部分爱和悲凉。

　　炊烟

　　我偏执地喜欢上炊烟。而我居住村庄上的炊烟，必定是最温暖的。

　　如果你到过一个村庄，看到袅袅升起的炊烟，夕阳落在草垛之上，鸡鸣狗吠，你一定会猛然生出一种平和而充满爱意的心境来，一种纯粹的烟火人间。

　　“夕阳有诗情，黄昏有画意”，而你留恋的绝不仅仅是这些，而是一个村庄给予你的博大暖意，一缕炊烟，救活了一个日渐沉默的村庄，也救活了一颗流浪的心。

　　有老人颤颤巍巍地从屋里走出来，皮肤皲裂，满脸风霜，远远地看到你，就那么一直立在场边上，直到你走近，走到她身边，她们像如负重释一般欣喜着，嘴里只念叨：“果然是谁家的姑娘或小伙子，一眨眼都这么大了，都变啦，变啦，或者又说“离那么远，也不知道是谁家的姑娘小伙子，直到走近了，才敢认”，这么说的时候，他们的眼神的朴实而温暖。于是总是要拉着你挽留一会，拉着家常，问候父母，工作，家庭。我时常被这样的时光打动，情感充盈饱满，一个人在村庄上行走，所有步履都打上旧印记，直到暮色缓缓落下来，庄上人家炊烟四起，在屋脊袅袅起舞，整个黄昏是一片橙黄的暖色。

　　这一缕炊烟就这么毫无防备地抵进心底里，一种真真实实的暖流遍布全身，村庄熠熠生辉，温暖而不灼手，沧桑而不悲凉——人间如此可爱！

　　一直不爱渡口，来去间，仿若顷刻就萧条了晨昏，而我们终究是要做村庄的过客的。昨日的、明天的、還有正在经过的……只有在梦中不断升起的白色炊烟，成了唯一的依恋，时常在胸口起伏，声声呼喊着乳名，陪着我们趟过一程又一程山水，直到在某一个睡去的光阴，倾尽一生烟雨繁华。

　　南墙

　　总会有一两件事，三两个人声势浩大地留在你的记忆里，长久的活下去。

　　门是朝南开的，阳光一股脑儿挤在南墙下，从不计算年月，一茬接着一茬的生长，记录着一个村庄的悲喜辛欢。

　　时常想，是否在一个地方住的足够久，就可以拥有一个家，不动声色地融进异乡的事物，对着一棵草一眼认出祖先的骨骼，或者一耳便能辩识出电线杆上故乡那只麻雀的叫声，所到之处，所遇一切都当成理所当然地存在。

　　“忘却”是个奢侈的词，记忆也总是比人活得更长久，于是那些死去的人才会被反复拿出来翻晒，就像当年他们在南墙下翻晒着的瓜果，柴火，家什一样，日日夜夜地围着一扇门，一间房子进出，来来去去之间，生出稀松平常的烟火人间。

　　我和弟弟时常挪动着我们的小身子，在南墙下捉弄一只外出搬食的蚂蚁，调戏一只慌张出逃的蛐蛐儿，或者按下刚钻出砖头缝隙羞涩的一朵狗尾草。那时候，我总是想，它们的活着是件多渺小的事情呀，而我们是多么的强大有力。

　　小时候总是天真的以为人比事物会活得更长久，记载身边的一切事物，通晓一个村庄的历史，记得走过的路，喝过的泉水，熟悉的田野，而多年之后才发现，恰恰相反，事物总是比人更耐活，很多人已经离开，他们甚至来不及留下一句告别，而那些事物却一直活在时光里，不紧不慢的记录着村庄的一切，一堵墙的垒成，一棵树的老去，一把铁锹的位置，一株草经历的风雨。

　　多年后，我又站到南墙下，阳光依旧温暖，草木枯荣一年一岁，无声的守候着日渐消瘦地故乡，而那个曾经出走的少年，他在某一天，终于也变成了一件事物，长久地活在这片生养他的土地上，性子顽劣一如当年，有时在我的嘴里，有时在我的心里，不断地窜来窜去。

　　云泥

　　曾经有过一只蚂蚁，背着硕大的一粒米，那粒米比它的身体还长，顽皮的我总是故意把手指拦在它的前面，看它惊慌失措的左右突围，有时候，它会迂迂回回地找到另一条道路，沿着手指的方向一直向前爬，小心翼翼地绕过我的食指，有时候它会像爬一座高大的山一样，向手背上爬上来，而我只会由着自己的性子，把它们又拨弄回原来的地方，一而再再而三地捉弄着它，有时候，我也会嫌它爬的太慢而好心地用一截火柴棒当成轰隆隆的火车，把它从东墙边移到西墙边，而我并不知道它的洞穴在哪里，也无从知晓到底是离它的洞穴是近在咫尺还是更相隔万里。

　　多年之后，我离开了叫三坊桥的村庄，去往陌生的城市时，突然就想到了曾经的那只蚂蚁，我被浩大的人流推动着，不停的辩识方向，列车把我从一个地方搬运到另一个地方，我在心底不停的计算着梦想与家乡的距离，哪一个更近。

　　你看，事物就是这样，渺小或强大都是一种相对，这个世界总是有很多高处和低处，芸芸众生亦平凡如一只蚂蚁，每个人生来总是要背负着一些东西，也终会找到一条回家的路。

　　而只有家是不会丢的，你出走的那些年，她就一直在那里等着你，院里落满野草的种子，它们一到春天，就生机勃发的站在风中，寂静的等着你归来，锁也会等着你，它们锁着一扇门，锁着多年前你在这间屋里细碎生动的光阴。

　　我清楚地认知，我这一生，终是要无穷无尽的奔波，为着这所有美好的身外之物，留下汗水，留下泪水，留下我一生的印迹。直到即将老去的一天，我再无需宏大的叙事，也不必卑微的低诉，我愿意做回一粒草籽，就此停止奔波流浪，落地生根。