我希望有一所白色的房子
我希望有一所白色的房子
白色的墙壁
白色的窗户
白色的窗纱
白色的楼梯
白色的家具
白色的餐桌
白色的小猫
白色的下午五点钟
花瓶里插一朵红红的玫瑰
风（一）
风，用她的芊芊素手
捏起一片花瓣
轻轻地放在我的窗台上
又轻轻地取走
站在窗前
我看见了远方
远方偶尔也看见我
当花瓣随风飘飞
我多么希望
我的家是在云里
远方就住在我的家里
风走了
又回来了
她坐在花园的一角
手心里有一片
见过世面的花瓣
风（二）
风装满了我的虚空
也装满了我的房子
风装满了我的杯子
也装满了我的忧伤
风吹过
吹走路上的叶子
也吹走了我的路
——多么希望
自己是一片叶子
住得离云更近
风（三）
河流真的会因为风改变流向？
我真的能被风送到远方？
风究竟住在哪里？
风睡着了是不是还叫风？
当河水在风中皱起它的眉头
有谁知道
它正酝酿着一个并不流动的阴谋？
风，能听懂我的疑问吗？
风，看也不看我一眼
风，径直向前走去……
……风，纵身一跃
从高高的山顶上跳进峡谷中
她的骨骼摔得粉粹
——骨骼粉碎的风依然叫
——风
风（四）
风，她犹豫过吗？
她什么时候犹豫过？
站在高处
我盯着风看啊，看啊
就好像
我真的看到了风
春夜喜雨
这子夜的酒
这凌晨的茶
有谁在喝？
花溅泪
总是在庭院的最深处
当一条小径有一副忧伤的身材
最精致的欢喜
没有笑声
最美的雨水
不是物质
当一场雨在诗歌里落下
春天才有了自己的节奏
真正的春夜喜雨
真正的春夜喜雨
含着高度的乙醇
在叶子的额头上
在花的胸脯上
在小溪的血管里
在山岗的头顶上
点亮一盏晶莹的灯
真正的春夜喜雨
下在唐朝
下在宋朝
清朝之后
它只是偶尔落下
春夜喜雨
嘀嗒嘀嗒
踏着平仄的脚步
来到我的屋檐下
在俗人的眼中是水
在诗人的杯中是酒
有油菜花盛开的春天
大地上金黄的油菜花
春天里芬芳的地图
地图上
住着蜜蜂和池塘
和池塘里洁白的云朵
和把云朵拆散的小鱼
和小鱼心中比小鱼还小的欢乐
山——
先被涂成绿色
后来又被涂成鹅黄
这些又小又嫩的花
居然能爬到高高的山岗上
他们爬上高高的山岗
居然一点也不气喘
我住在水边
油菜花住在对岸
坐船，渡河
为的是看一眼
那张粉嫩粉嫩的脸
在酒中失去的一切
在酒中失去的一切
未必能从酒中找回来
——酒说
在酒中得到的一切
必将在酒中失去
——酒又说
杯子把眼睛睁得圆圆的
把天花板阐释成地板
谁都不知道夜晚是怎么离开的
就像
那只猫
离开时
并没有留下一张便条
酒；来
为的是
消；逝
只有透过伤口
只有透过伤口
你才能看到一个人的内心
只有看看鞋底的老茧
你才知道所谓道路不过是一个伪命题
比如，羽毛
它有一颗铅做的心
比如，金矿
它有一个空虚的灵魂
比如，我
我总是在离开时抵达
就像
你总是在抵达时离开
事实就是这样
每个伤口的的下面都藏着一个深渊
不小心我走进了一幅油画
当清晨漫过河堤
不小心
我走进了一幅油画
我被挂到了墙上
我迷失于
一条小路
小路迷失
在一片16世纪的白雾中
夜莺的歌声
从雾的深处传来
只要你不把油画翻转过去
你就能听见夜莺在不停地唱
并看见我被挂在墙上
迷失在雾中
大地如此空空荡荡
大地如此空空荡荡
我怎能不在上面写满诗篇
天空的流云啊
我怎样才能为你找到一个家
夜晚啊
是我找到了你还是你找到了我
明天啊
是你走来还是我迎上前去
春天啊
你为什么如此骄傲而看不见我盛开
但我知道，在夜莺的歌声中
死去，尸体也是悠扬的
可是，大地如此空空荡荡
我有多少诗篇才能把大地写满
我用整整一个晚上读我从前的诗篇
我用整整一个晚上
读我从前的诗篇
雪一直在下
雪地上
我看不清
哪些脚印是我的
哪些脚印是你的
我用整整一个晚上
读我从前的诗篇
只有帐篷外的草原
不肯睡去
只有它陪伴着我
还有它胸脯上的雪
我用整整一个晚上
读我从前的诗篇
诗中的夜晚
更像夜晚
诗中的雪
白得不像雪
读我从前的诗篇
读那些在小站上睡去的爱
读你的脸如读画出来的玫瑰
读玫瑰如读有花瓣的叹息
而叹息有了花瓣便不再凋谢
读着，读着
我在炉火边睡着了
只有夜晚独自醒着
读我睡着的脸
最新评论