今夜的雨水

今夜，降落到人间，我爱着的雨水，将整个人抽丝剥茧。

　　一个空壳的人，在雨中，思绪潮湿。

　　我以为小就不会空荡，就可以填满欲望。

　　靠在窗边想你，我的女人。有幽暗的孤独之光从身体探出来。田野，飞鸟和植物们都安静了。只有河水演奏贝多芬的命运。

　　如果不是法国著名的现实主义画家让·弗朗索瓦·米勒，我一定想不到这个夜晚还有一场惊心动魄的雨。

　　你从安格尔的笔中走来，这个世界可以安静，明亮，圆润。

　　宽恕我吧，向日葵有饱满的色彩。我不能一再抽象地把过去的事物紧紧抱着。

　　泉也许是想浇灌什么，和今夜的雨水格格不入。你就在玻璃浴室。而身体的香，一阵阵漫过来。

　　修禅。我一度进入起伏。像一个小丑，混在这个社会中。

一株罂粟

你就是一株罂粟。很多的伏笔埋下了隐患。

　　一小杯的酒在一张纸上谈论心腹之患。

　　物价和股市，农药或者空气质量，在不断改变。唯独爱情不在之列。廉价的夜晚，灯火辉煌。杯盏的交易，防不胜防。

　　乡村进入城市化。原始的物性日渐显露。

　　灯火暗下来，安格尔也无法描述泉在什么时候失去了灵魂。一笔，一笔丧失圆润。油彩进退两难。

　　沦陷。

　　大地仅仅是表象。

　　虚幻的叫声，惊吓着鸟。

　　钢混结构，早已不是丝绸的质感。

　　铜臭的身体在日益霉变。

　　但你独守着屋子里的钢琴。墙趋于坚固，不可颠覆这个世界惟一幸存的美感。

　　高山与流水彼此缠绕，

　　大漠留下一缕孤烟，与一株罂粟没有关联。

　　蔓延的毒性，谁也没有意识到。长势茂盛，而我，修改了表象。

音乐厅

很多时候，美都是虚幻的。

　　我很庆幸，爱上了你，真实而有效。仿佛音乐和诗歌都有了灵魂。

　　莫扎特，柴可夫斯基，悲愤的一生，贯注了那么美的音乐。瞎子阿炳一把二胡行走天涯。《二泉映月》经久不衰。阿炳那根弦，细如游丝牵绊着灵魂。

　　尽管梁祝是传说，但音乐留存的美，比传说演绎得更好。

　　我喜欢舞台上的梁祝，不管是身段，还是节奏都恰到好处。一个箭步，托举起荡气回肠。

　　舞台背景，音乐和人的融汇，神情合一。

　　谢幕之后，一个人走在大街上，我还出不了音乐。抬头看天空，上帝忘记带走的一枚星星，和我如出一辙。

　　舞台，空了。

　　空下的不是孤独。是草原的苍茫，是大地的雄浑和大海的磅礴。

　　寂寂的等着下一个传说。

修 禅

庙堂和寺，都归于禅。

　　清扫了的庭院，一杯茶，久久的沉浮。你在诗歌描绘。早间，白衣飘飘，天地自由。

　　身体的曲线，隐藏不住狂放。

　　突兀，每一寸肌肤都在燃烧。

　　木鱼声声，

　　不光有委屈，还是坚韧，有沉静。

　　远远的，打坐，聆听内心千军万马。

　　战乱平息。那么安定的石头，一蹲蹲守望着静，也守望着内心的平和。

　　寺与庙静默。是石头与人的和谐，更是灵魂和肉体的和谐。

　　你说，尚有江水婉约，尚有雷电……

　　语气坚实，说着说着，我却欲哭无泪。疼痛的伤口结痂了，我忍不住触碰到，残留了一些锥心之痛。

　　在庙堂，或者寺里走过一遭，

　　也难以平复。

湖 水

不屈的湖水，独坐黄昏，就是一湖解药。

　　从梦中醒来，轻声唤着我。黎明的湖水，风很陡然。我还是我，崛起的诗歌和树在一起。昂扬着，没有什么可以让我屈服。

　　你想用一湖水立碑，或者解这一湖的悲伤。围湖而生的文脉，枉费心机一个优雅的名。

　　世俗的目光一再在进行商业谈判。

　　一湖水究竟下了什么药？

　　要解开一个人的秘密.趴在窗台上，落日也挽救不了黑暗的来临。

　　一定不是瓦尔登湖。

　　你说。

　　湖有蓝的深邃和胸怀。

　　就此，安放吧，写诗度日。

引 诱

来吧，一条江。

　　江水的诱惑力和一个人一样，时刻都没有停歇。

　　引诱，一度猖獗。从早到晚，从青年到中年。我想我的老年也会受到江水的引诱。

　　当然引诱比挑逗好。或许这就是词语里的婉约。我读你的诗，就看引诱是否恰当。低眉颔首。

　　普希金不是被引诱的，但他死于决斗。死于自己的引诱。

　　压低的夜晚，莱蒙托夫不是被引诱的，一滴哽咽过早滴落下来。

　　只有歌德是被引诱的，那么年轻就写下《少年维特的烦恼》。卡夫卡，福楼拜不可引诱。其实他们在引诱理想。

　　爱情是最具引诱的，每一个人都是心甘情愿的。至于要经历多少苦难，也在所不惜。

　　鱼因为引诱而死。

　　人因为爱情而活。

忧郁，或者钟声

波德莱尔因为忧郁，才写了《巴黎的忧郁》。

　　一座城市为什么忧郁，是因为野女人和小情人的不合，还是身处异乡？你不赞同，也不反对。

　　凌晨一点醒来，想到的人，一定在生命中，不管有多遥远，会走到一起。

　　你坚定，同时也很决然。

　　空洞构成了巴黎的忧郁。镜子，或者寡妇，有一道不可逾越的鸿沟。镜子是明亮的，照在这个世界也有几分孤独。而寡妇却生活在荒芜中，所以忧郁。

　　正如《巴黎圣母院》有一个敲钟人。那么丑陋，但他是善良的。

　　一个人站在窗前，理想的尺度，是窗与门的距离。走出去，要突破循规蹈矩。

　　波德莱尔不是你，也不是我。

　　我和你是这个社会中两个自然的人，灵魂碰撞有火花而已。

　　打开门，旷野不是忧郁的。

　　一池荷塘不是忧郁的。

静 谧

冬日的寺庙，静谧。

　　你远远的望着，山空寂了。大海从一滴水起身。你不想在禁锢中沉寂。写诗成为了你惟一可以爱的方式。

　　长句短句，你爱着。

　　逗号，句号，你爱着。

　　意象和语境，你爱着。

　　诗有万物，万物有诗。

　　尽管土地放弃了张扬，也剥脱了自主权。但一切的喧哗都归于虚无。

　　很多事物，衰老在一点点加剧。

　　你说，只有诗，可以爱到天荒地老。

　　卡尔维洛构想城市，你在诗中有了爱情。

　　留白是爱，浓墨是爱。

城

一个城市与诗歌有了关系，就是这个城市的生活品质。

　　不要看诗歌活动的多与少，诗歌是分行排列的，要分辨出自然的美和内在的美。仅有外表的夸夸其谈不行。

　　你写下的诗，质感丝绸一样。我小心翼翼触摸，如你的身体。一个城市也许会在一首歌里颓废。但你不会。

　　小小的酒馆，臭味相投。酒自然麻醉的是神经。

　　自封大师，显然是与自然相悖。

　　诗歌讲究内涵，思想和意境。一旦失去理智的认为，诗歌就是一座城市的废墟。

　　你保持着灵动和巫性。

　　海明威相信海，巴尔扎克只能躲在套子中。

　　莫奈叙述。高更描绘。构图是语言，色彩是语言，视角是语言。语言是神性的。

　　你是神性的。

建筑物

阿房宫，如果没有《阿房宫赋》，那么这样的建筑被毁掉了之后，就再也不会有后人知道。文字留下了文脉和气象。

　　就如紫禁城，故宫，如此恢弘，如此奢华。

　　你在诗歌中建造着自己的宫殿。

　　如果放弃人性，就会在一场战争中毁灭。就不能和古罗马的斗牛场相提并论。也许埃及的金字塔的神秘，永远也无法解开。建筑和人一脉相承，其精神向度取决于内心。

　　你的诗就是你的宗教。

　　有一道护城河，也许是阻挡不了人心险恶。

　　停留于圆明园，残垣断壁。战争和掠夺是对人类的蔑视。人类创造了美，但也在毁灭美。

　　长城创造了举世无双。

　　也许是因为火药，指南针，印刷术和造纸术的传递，日趋商业，才让有些诗人沦陷了。

　　但你没有。你保持着诗的少女性。

问苍茫

莫高窟，在敦煌很久了。你说不能和河姆渡相比。顺着姚江，那是一条海上丝绸之路。

　　山河间，一缕孤烟的美，又何止沧桑。

　　黄河源头，清澈灵动。赶到渤海，一路奔袭，参杂了太多的不可思议。5778 公里奔腾，目睹了中年的丰饶，也深思大漠的荒芜。

　　不悲不喜的孤烟，我用什么来守候。

　　一匹马，越过。苍凉之上，鹰盘旋。

　　苍远，一再推迟，毕加索也无法洞悉。狂放的笔法，在油彩中寻找灵魂。我听着一曲钢琴曲，方能将大海的磅礴推向高潮。

　　或许，我更应该以安格尔的细腻笔法去勾画，人体中的澎拜。

　　安格尔，贝多芬，表达的美各有千秋。

　　你诗的国度，城堡住着花朵和爱情。

秋天落

钟楼拆了。

　　这一页历史，在记载中坍塌了。拔地而起的，将是一栋现代而时尚高楼。明亮的落地窗，一定不会有历史的沧桑。

　　玻璃窗里的人，衣冠楚楚。

　　吊带的饱满，或者风骚，取决于奢华的装修。

　　文脉已经一文不值。

　　钢筋和水泥浇筑了利益链。落后的地表，也只能是一枚丧钟。

　　究竟大楼里将会发生什么，一盏盏灯红酒绿，已不可能退回到原始。从身体里散发出来的澎湃，

　　包裹了潜意识。你一再追问我去过吗？

　　“爱像一只白鹭。击穿水面，在中年拥有了你丰饶的领地。

　　雾中的桃花，落款在三月的衣衫上。

　　就此生根。”

　　一封信就把爱牢牢的种植在余生。

欲望谷

你藐视权力。

　　权力和欲望都高于大楼。

　　一声声钟，滴答在心里，已经多余。黑夜与白昼不需要提醒。

　　没有分界线，可以明晰一个人的命运。

　　智慧和手段区别于，理智和良心。

　　麦子禁锢在野外。

　　不断扩张——

　　布满铜臭的纸张，已经忘记了造纸术。

　　山间野合，也不需掩耳盗铃。

　　雪地，一声声凝固。

　　搬回到城市的噪杂中，一早醒来的睡眼惺忪，是发现不了美的。世界表面是安静的。那些穿过黑夜的汽车，早已不知了去向。

　　你把整个世界都孤立起来了。

朝 圣

你说，如果在城市修一座庙，有没有人去朝圣？

　　欲望挑灯夜战。

　　是不是可以修改一个人的人生轨迹。

　　肌肤上的红润深知

　　那些要来触及的闪电，紧随而来是雷鸣。天气的巨变，人心裂变。不能掌控的灯火，温柔的假象，一定是捕捉到了那一刻灵魂的出窍。

　　俯身而来的，是颤栗。

　　要搬掉内心的山和原始的生活。大楼橱窗里高价的青春，就要流逝。那些裹挟着的锋芒，暂时远离现实。

　　即便虚幻，也要让这一刻，有光亮进入。

　　这灵与肉的脱离，还是人间吗？

　　你一心在诗里，婉约。

　　你说，细水长流。

　　诗是自然之物，水到渠成。

花瓣忧

我的担忧是多余的。

　　一定不要按照小说中的命运去生活。

　　理想的一杯咖啡，一小时速成。你不喜欢，你幽居古代。

　　鸡汤的味道，对于别的女人有效，而对你无效。一分钟前的邂逅，是小说的转折。诗歌在精炼的句子里营造了理想。

　　可是，谁又能在意境里，做回自己。

　　梵高，莫扎特都不能。

　　忍受着孤独和灵魂飘荡。

　　你唾弃那些进了灯红酒绿，就出不来的人。

　　古老的音乐，一再避让。搂着，一曲燃烧，只能庸俗化。主线紧紧围绕着身体和利益。

　　诱惑的唇，贴紧之后，

　　一切的挣扎都是多余的。

　　向日葵的花瓣，掉落下来，乱了脚步。

　　你将那些打入罪恶。

　　爱情就要保持静水流深。

偏食者

复杂的食物链，

　　从胃到味，还有关视觉。是不是败絮其中，总有些惶恐。

　　高端酒楼是视觉上的奢华，与身体的关系不大。一再高喊健康的口号，在烈性的刺激中，忘记了人性本真。

　　只有自然可以保持灵动，保持活性。

　　穿越灵魂，不是精良的，而是突然的某一瞬，在生命里激活味蕾。美好的口味，调制着爱。

　　爱是一种极致。偏食者所要坚守的。

　　鲜艳欲滴是不是奢华，我不能确定，但有一点我很明白，这一生会是惟一。

　　观念封存在事物上，那天一再垫高，不需要任何的暗示，我们便可以触摸到最真实的自己。血掀起，除去利益的熏陶。

　　身体的密码是自然的。

　　一触即发。

　　吃实惠，还是排场，也不是胃口决定的。

　　你相信自然和默契。

　　老疙瘩是纯手工，只有一口，一口递过去，才有值得回味的味道。