龚学敏

　　我只是爱着那死去的一点点。

　　——题记

　　菩萨们用天鹅排开的盛宴，撒落在

　　松针刺破大地时，发出的哀鸣中。

　　松鼠在天上失眠。一棵树的神经，

　　洗了又洗，直到藏袍嘶哑，

　　大地的灯芯，

　　空洞成一张纸写不上去的灰烬。

　　菩萨说，死去的水，和将要出生的水，

　　是你們的亲人，

　　你们的足迹要痛。

　　遗下名字的神，诺日朗。风把噙在

　　牦牛嘴里的魄吹散，

　　青稞们苟且，怀孕的田野被葬礼

　　撒在行将死去的飞翔中。

　　长在地上的经幡，

　　把她们结下的粮食用马驮到了天上。

　　海子的肺沿着雨滴一点点地回去，

　　天空把蓝装殓在初秋的铁匣中，

　　生锈，直到大海干涸。

　　菩萨说，你要在那一天，

　　用蓝铺天的遗体，哭出声来。

　　失去名分的水，被霜剪成碎片，

　　遗弃在羊皮辞典的围栏外面。

　　红叶不敢末途，

　　让芦苇们挤在一起的绝版，哭成，

　　一句话。一掉，便再也捡不起来。

　　黑颈鹤用割断的唳，

　　抹去人、酥油、房屋、月光和森林，

　　水露出大地黑色的底牌。

　　鱼死去的口型，保持恐惧。

　　鱼用寺庙中的海螺，替代自己念经。

　　火花海。菩萨说，把她的油灯吹了，

　　睡觉。记着，要把火花，种在人心

　　还可以发芽的大地上。