飞 非

　　没有了城堡，余威仍在；没有了瓦片，遗恨仍在；

　　没有了刀枪，野性仍在。

　　拐过了九十九道弯，巡哨的队列仍在，只是被一茬一茬的野草替换；

　　穿过了九十九条河，吆喝的火把仍在，只是被溪水流到荒芜；

　　走过了九十九道岗，行令划拳的醉态仍在，只是被林涛盖过。

　　风还是剽悍的风，月还是当年的月。

　　石头还是骑着石头，一个个仍然保持冲锋的姿态，

　　绿茵茵的苔藓替它们裹着伤。

　　寨门仍开着，杜鹃红成夫人的样子，都在等待走远了的归人。

　　只有光阴，偷偷溜到今天。

空 庙

翘檐上的风铃，自言自语。

　　山门洞开，石头骑着石头参拜，凄凄的杂草跪满门前的小径，像极了当年的门庭。

　　而现在的香火只有春天的红杜鹃，秋日的红枫供奉。

　　谁上了第三炷香？

　　一颗树依然固守着自己的诺言，固守着自己的疆土。刀斧手远走他乡。

　　在远方，一丝长长的牵挂，熬成了苦经，

　　蛛网上的蛛与蚊虫在神灵前决战。

　　拈花一笑的神灵欲言又止，过路的风掀起了幕帷，穿过它的眼神，

　　带走一个秘而不宣的秘密和一部大荒经。

　　一块石头，经过三生的磨练，开出花来。

　　一座庙，端坐于自己的影子之上，自言自语。双掌开合之间，

　　一滴水追一滴水，追成了沧海。

　　一片叶绿另一片叶，绿成了桑田。

画地为路或者画地为牢

此时，我正端坐于城市的层楼之上，完成了最后一道工序，

　　遥望高远的天空，似乎感觉自己也很高大上。

　　“下来吧，这不是你的，可以走了——”。城市的木然而冰冷的声音敲落目光。

　　我知道，这不是我的，我只是想停留下，看最后一眼。

　　而冷冷的声音，像鞭子把我抽到下一站。

　　下一站，仍是他乡，我听到又一声清冷的笑，被路上风吹散，

　　下一站，每一站我都画地为牢，

　　离开的时候，真的不知，那些酷似牢房的楼里，

　　囚禁了谁。

　　我画地为路也画地为牢，画自己的远方，画着越来越长的乡愁，

　　我画下的九万里河山都不是我的，我画下八千里路上的云和月都不是我的。

　　脉络分明，泾渭分明，

　　一边是越来越炫的街灯丽红，一边是越来越暗的灶膛炉火。

　　不问来，不问去。

　　只在年关。

　　那羊肠小道在村头有隐约的泪光，看一枚叶子踉跄的抵达。

　　回家，陪那个总和影子喝着闷酒的人干一杯，

　　把那些城市码头站牌斟进杯里沉下，再举起，两只杯子像碰壁一样碰着，互相取暖。

　　回家，陪那个总和老母鸡唠叨的人一同唠叨，

　　那些鸡鸣狗盗鸡飞蛋打的琐碎和那些城市长长的故事，一个夜就能掉下来。

　　回家，多喝一口井水，下一次背井就轻一些。