阳光打在身上，
亡灵们开始复活。
词语回到往昔，
回归一场精致的怀念。
越过，贫血的土地和
干涸的嘴唇，
你看到，果实依然驻足于
花的心里。
春天来自纸上，
那是，最初的玫瑰，
最后的悲伤。
一棵树立在阳光下，
它抱紧着迟暮的风。
一些故事像叶子一样纷纷落下，
另一些故事在枝头迟迟没有发育。
好在主题依然鲜明，
时间在期待着刀锋。
那血流不止的地方，
有人说，是新的开始
阳光打在我的身上，
我在写诗，
玫瑰是最痛语言。
我写了那么多诗，
但什么也无法挽留，
仅仅一个多余的词语，
就可以轻易地结束我的一生。
正是那最初的玫瑰，
让我一病多年。
