一个人的一生就像一朵云的经历，它划过天空，不久化为湿漉漉的、注定的废物，化入循环往复的规则，化入光生成的黑暗。此时，云朵飞过，慢慢地，消失了，我還记得，在那飞过的地块上，没有宏伟的早晨的山丘，也没有落日中壮丽的深谷；我忘了我是何等的振奋，看见飞过的鸟，快乐的神奇的草地，荒凉的平原；我只记得，离滑铁卢车站不远的街上，一个小男孩，穿着卡其布九分裤，戴着钢盔，推着满满一车柴火，对着每一个路人，他都无精打采地喊道：“你打哪儿来？”

　　《有天清晨》漓江出版社

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