紧紧的用自己那，
　　细嫩白析的双手。
　　握着那双如黄土高原上的，
　　干燥的土地的双手；
　　如大旱之年脚下的泥土，
　　裂痕起伏的双手。
　　拉着这双手，
　　看着她，
　　这双饱受了千万年风霜的双手；
　　用这起伏不停的涟漪。
　　来证明了她的价值，
　　这双手创造了属于她的历史。
　　日晒雨淋，
　　一年一度，
　　这双手都未曾停下过。
　　某一天，
　　突然抓住了这双手，
　　抚摸着这双凹凸不平的双手；
　　轻轻的用灵魂来感受她的生命。
　　是那样的亲切，
　　那样的温暖；
　　轻轻的把她放在脸上。
　　啊！
　　好刺啊！
　　如寒风拂面，
　　那样的难受，心痛！
　　用脸轻轻的去擦着这古松似的双手，
　　才发现这不是一双手，
　　而是，一根刺
　　一根很尖锐的刺；
　　一根直插心底的刺；
　　一根长满伤痕的刺；
　　刺在脸上，痛在心里。
　　灵魂在愧疚，心里在伤痛！
　　一双手
　　在多少年前为何只是迷茫；
　　一双手
　　在多少年后为何只成为历史；
　　一双手
　　在多少年前为何要付出那么多；
　　一双手
　　在多少年后为何成就他人！
　　

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