梁静
　　桥南多马客。我一生的战争
　　与月光有关，其余都是旧账。
　　除了铜驼，我另有一名，叫无名。
　　这兴许意味着，由此西去的
　　李耳，先是一个空盆，然后才是
　　归零的人。再长的句子，也只说出短命。
　　时间深处的迷雾，并非语障。
　　它是什么，不取决于
　　你看见什么。
　　我最不愿人提及的，是历史。没有蝼蚁
　　只活在纸上。没有别的真实能如此
　　虚构：由昌谷入太行。破晓时分
　　红嘴鸦聒噪着，满天繁星
　　睡在河底。尸体从上游
　　漂下来，轻得像首诗。每个人一生
　　都写过这首诗：到对岸去，回此世来。

遁

母亲节衣缩食，一夜之间老去。
　　父亲每周六去黄河边钓鱼，他用最冗长的句子谈到每一条鱼，弟弟
　　正在变成不食辛辣的危险孩子。
　　朋友来信说：
　　“你不能在画下一幅风景后，
　　问秋天是什么样的。”
　　一个炎热的十月，比它自身更焦灼。
　　原野徐徐展开内部的泥泞，
　　山从山坡下来，灌木中有零星浆果，
　　坚硬的光。未知事物遁入深河，仍无法抵达
　　那黑夜。朋友说，“你一生的错误
　　不在于书写，而在于写到那棵树，
　　从人群的孤独，到宇宙的广漠。”