1
时光分娩出，旦角，或花旦，青衣……
我仅仅是一个小丑，卑微地卷曲在童年啼哭。夜晚突然降临，不可取代的一阵狂澜，穿越森林，鸟群清楚我的出没，过一秒，就一秒我衣服上肩负落叶的重，扎痛我的目光。河流切断了我的奔袭。
有人问我，柴可夫斯基一生的燃烧仅仅是音符上的一次刺青。
人间，一些人，按照一张纸布设下，穿梭在城市。
每一扇窗口，我都看见了你的悬挂。
丝质的灵魂，与肉体同时腐烂。
刮除掉灵魂上的锈，我在窗下和蚂蚁被颠簸的汽车碾过。
模糊了，我的肉酱。
说话和手势都分辨不出，一出戏的跌宕起伏。
一张脸陷入，舌头的动弹。
一些字早就载明，河流的过去，山峦的现在，都是一件艺术品。
2
卡夫卡，看穿了今天上演的滑稽。
与生活不相关的细节，一再褪去沉默。字正腔圆的呐喊，烧毁了这个世界的安静。
莫扎特幸好没有生活在我的城市， 看似平静的旦角，但内心里的图谋不轨，翻开了，血浪滚滚。
月亮红了脸。三国的将士，中了诸葛亮的邪，一曲草船借箭没有盖过空城计。是的，我还得赴一次鸿门宴。大唐之后，我就认定长安危在旦夕。灞河上，距离李白走过的时候太久远。老李的放荡，把酒问天。
酒是一个坏东西，扼杀了今天我走进唐朝的路径。
梵高。以向日葵的深刻，换回来了一声枪响。
很多时候我都不该在窗前出现。丝质的唇，早已锈迹斑斑。我想点燃一个青衣的胸襟。但河流太泛滥。一出宫廷剧，伤了秦淮河的水。
白居易的琵琶，只能半遮面。
3
是的，看不透的不只是一条河，还有不断扩张的城市，那些生活在高脚酒杯里的人，抱着一曲忧伤，或者多愁善感，用夜色下酒。
音乐左右了我的情绪。
没有田园味儿。
进进出出的人，嘴唇上的红，遮不住细腻和华丽，傲视群雄。
高挑。盖过了所有的形容词。轻轻的，一抱，泄露了一个花旦的今世和前身。
一瓣花，上演的历史剧，改编之后，我还是成不了爱美人也爱江山的人。打点小麻将，酒一喝就醉。醉了之后，我也说不出爱的女人的名字。
因为没有。
女人都是丝质的，沿着那一条丝绸之路，走失了自己。
仅仅是一件依附品，消解自己的宿命。
4
爱上——
在色彩里，我最钟情的是一点红， 可是，都过早地消费了人间的一曲清音。质感优良的台词，游荡在城市的灯红酒绿里。
供奉权贵。
设下的局，都得挥金如土。
佯装的萌，被一双鹰眼看穿。
奢华的一块砖，垫高了潜伏在胸口的痛。但得忍住一双老手的蹂躏。
李白有过这样的冤屈，最倒霉的还是普希金。
决斗的阵势，也没有感动谁，一腔热血就这样被扼杀。
歌德种下的果子，出其不意。
眼下，故事走出了酒吧，或者歌厅，在冠冕堂皇的会议，或者饭局捕获。一路厮杀，硝烟四起。
刺在胸口的，一块青。
花去了太多的心思。
5
省不去的动词，
每迈动一步，时光超过了预算，一再高涨的策略，取代了唱词的静与动。
谁也不知道一张脸揭开之后，是否愕然——
一场雨就结算了一些人的前途。
甚至还没有逃脱一块丝质柔滑的躁动。
其实没有什么好逃的，城市盛产的就是奢华。一道菜，或者一杯酒足够肢解掉所有顾虑。隐藏在话语里的，嘴脸，连接着名词。一不小心就陷入了形容词暗算。
拨出一个号码，无法连接的内心。伤失了词语的力度。
我最喜欢的，早上的一滴露，在花瓣上，透出女人的形体。
6
一天的划分，两小时一段，而这刻，我路过发廊。
这不是秦淮河边，不是商女，也不弹唱《后庭花》。
隐去姓氏的眼神失去词语的温度。
空洞的话，泛滥成灾。这一条街都被占用。
卷曲的声音，早已被剧情，吹散。
刺一样插在城市的边角余料，已经不能裁剪出一段精彩。没有人去关照这小小的一条街，灯光暗下来，悄无声息的被风撩开。
人生的落幕。
对红润，在青的悲悯中，失衡。
7
这是一个晴朗的城市。
绝不去想一个人宿命的离去。医院到了开门的时候，拥挤的大厅，究竟是谁生病了。救死扶伤的功能已经丧失得一干二净，只有排队等候的恐慌和悲伤。
医药串串，把一些字写熟，左门进，右门出。
丧尽天良——
这是我惟一知道的一个成语，在中国的舞台上，雕刻了数千年。
躲在药方背后的，我已经找不到词语了。
给春天买一份礼物，最好是，塑料的。
8
剧情急剧转换，杀出一条血路，推土机来不及躲闪，拖着疲惫，一路急下，删去了阳光。看来，脸画花之后，谁也不知道下一句台词究竟探测到了什么——
从李白到白居易，再就是莫扎特和梵高是我崇敬的人，他们以不同的切入点，对剧情辅佐。
剧场不断的扩大，唱词一再修改， 但也没有逃过海明威一样东荡西游。
他不是歌者，我也不是歌者，但我不能东荡西游。即便，我也游不出剧情的发展。台词早已注定。
醒着的……我，或者先者。妄想猎杀一招一式。可是，灯光与舞美都超出了我的预设。
还是回到出生时的赤身裸体。
不带一点邪恶。
只有一声啼哭，带着铁质的感情， 走出医院。
9
成吉思汗的弯弓抵不住眼下的雕虫小技。
奔跑在草原，一只鹰，刺穿天穹， 一句唱词的高亢正好。沉睡千年的石头，在风的怒吼中醒来。
