尹渝释

　　南京，傍晚

　　穿过流动的窗，我到达

　　一座长在建筑工地上，没有门的图书馆。

　　夕阳笼罩焦躁不安的人群，万物静默着。

　　从皇陵吹来的风，和晚归的鸟群

　　一起奏响几声悲怆的音符，规律地跳动

　　显得有些不合时宜，我也不合时宜。

　　长满梧桐树叶的金黄，傲慢地宣誓着主权。

　　那个名字已不属于它了，它并不知道

　　一个叫做时间的主人，慵懒地剥夺着

　　所有漫不经心的历史——如织了一层层厚厚的茧。

　　火 把

　　夕阳点燃白杨树的每一根枝丫

　　整齐排列的火把烧干天空里的彩云

　　黄土覆盖的道路将村庄分为两半

　　一半在滴血哀号

　　一半在饮血咆哮

　　年轮计算着少年出走的光阴

　　只是不敢告诉路过的旅人

　　生怕有一圈算错了归期

　　把過客留在了安详的黄昏

　　喃喃的晚风可难熬着呢

　　一不小心就是转眼白发人

　　黄淮平原的大地上燃起一把炽热的火

　　内焰烧过老人们遍布皱纹的面庞

　　外焰灼热婴儿嗷嗷待哺的嘴唇

　　静谧的村庄上燃起一把酒红色的火

　　昨日的烈烈滋养着年轮

　　今日的余烬熏燎着归心