蒋红平

　　这被鞭挞的静物是午后时常

　　看到的，多于

　　人们沉思的生命苦短。

　　阳光以一件亮黄色的雨衣，披在

　　对面的楼房，披在我的窗户上。

　　这是一个深秋，

　　有落叶和无法阻止盛开的黄花。

　　仿佛一场戏，从第二场到了第三场。

　　仿佛一个人，从50岁步入51岁。

　　季节泄火后，早上的露珠

　　纷纷破碎，析出盐粒，

　　沾在叶子上，沾在草尖上。

　　空气里满是青柑茶、喷雾环保车，

　　和门诊散不去的患者。

　　一群鸭子从一块收割后的稻田，

　　穿过福兰线，被赶向另一块。

笼 子

昨天，在母亲房间里，

　　看到一只误入的小鸟向窗户猛冲。

　　“啪”地一声，弹回去。

　　光明并不一定是出口。此时

　　我就是那只小鸟。

　　我的身子在凳子上生出翅膀，

　　离开地面，飞起来。

　　我确信这是存在的，这不是梦。

　　而四壁起皮的旧油漆

　　和地板上厚厚的黑污渍告诉我，

　　这些都是臆想：俗人的思维与肉体

　　永远都被禁锢在一个房间中——

　　没有出口，

　　还有一条无形的绳子。

关上门

还能看见什么？

　　楼房，街道，屋外的花草树木

　　一切都消失。

　　你为什么会在这里而

　　我们无法说话？

　　一条流逝的河

　　不能回头。

　　那些庸常的浪花，缠绕的水草，

　　一条胡乱呼吸的鱼

　　——肺鱼。

　　在干涸的梦中争来吵去。