张 典

　　小废墟

　　受惊的风

　　跌下来，在凸凹的地面嗅着

　　这小小的伤口。

　　往常，它会在半空停下

　　与一团绿色争吵——

　　甜蜜的纠缠，几乎是浪漫的。

　　民工们扛走一座竹林

　　留下城市的口臭。

　　几只尚未挖出的树根

　　已与大地和解。

　　不远处，风爬上芦苇——

　　弯腰的悲痛，几乎是表演的。

　　夜 归

　　自行车无声滑行在

　　微暗的街道；路灯恶作剧似地

　　传递着他的影子。

　　他的大脑消化着一天的图像：

　　早晨的几个喷嚏，下午

　　领导突然阴沉的脸，蛮横的顾客

　　猪心和黄酒组成的晚餐

　　关于牙痛的记忆，一二个

　　荒唐的幻觉。他感到恶心

　　因为他或许是冒着热气的肠子

　　让时间簇拥着它的食物

　　吵嚷着通过。夜晚的风拍打前额

　　某处打桩机的撞击声

　　使整座城市哆嗦。转过几个街角

　　他的家站在自身的黑暗中

　　有点儿拘谨，似乎在替他羞愧。

　　这使他更为厌倦，他吁请

　　他的四肢释放出凶猛的睡意。

　　在车库门口，他猛然抬头

　　望了一会虽破败但仍高远的星空

　　心中涌起奇怪的敌意。