这个春天，我像一个留守儿童。在大巴山，吼了一遍又一遍
我不懂抒情：不会歌唱，不会朗诵。只会吼，用吃辣椒的嗓子吼，用喝包谷酒的嗓子吼；用笔吼，用诗歌吼，用心吼。吼出泪，吼出血，大巴山会听懂我的颤抖
我对着太阳吼，对着月亮吼。吼出我的村庄，吼出我的牛羊；吼出我走不出大山的父母，吼出埋在山腰里的我的祖先。
山风吹我也要吼，山雨淋我也要吼，山头冰雪打我也要吼。我要从山谷吼到山腰，从山腰吼到山顶，从山里吼到山外。
我还要站在更高的山头，像陈子昂那样吼，像李白那样吼。我要让故乡的高粱、玉米、流水、炊烟以及爱情，成为我血液里永恒的回音；我要把故乡大大小小的山峦，吼进我的骨头。
这个春天，我在大巴山放牛。我哭，我喊，我吼；山哭，山喊，山吼。天空浩渺，白云悠悠。
群山里，我是一刃孤峰
当我潜下心，将自己的生命和群山融合在一起时，一座潜藏在森林里的小丘，伸出脚，狠狠地绊了我一跤。
一张忧伤的脸，从荒草中，露了出来。这是一座山的断面，山体已滑坡，可凸出土层的树根，紧紧地拥抱着体内的石头。
呜呜，风中，十万群峰一起向我哭诉着。现在，逃回丛林的，是一刃孤峰，一闭眼，处处都是扛着扁担的愚公。
