杨晓奕

　　它的嘴空洞地张着，似乎被灌进了风，像一只长着七窍的埙，吹着远古旷野古朴粗拙之音。民歌是溯流而上的鱼，以卵的形式存放一段段曲调。泥土也可以自己歌唱，把一些曲调经过柴窑烘烤了再自己唱出来。

　　在人类的长河里，保存完好的水都低而不争。泥总是能塑造一个通灵的形态，代替人祈求神明降福。当万物都在更替，它还是一种表情，一种神态，它可以破碎，但物物有我，它还在生它的泥土里等着，它不用发声，任何人都知道它的来历与祖先的一个臆想有关，影子走久了，就是它了。

石斧

　　砍吧，砍那些坚硬和脆弱，世上没有比钝更执着的工具，最初的锋芒都来自一种钝。看那奔跑的野兽，如何无影无踪;看树木粗壮如神明;看敌人的目光如鹰隼。

　　沉默如钝器，在暗夜里不停地打磨，用闪电和雷霆来磨砺一块石头的灵性。这把石斧，追逐过，退缩过，打磨得没有棱角，没有自己的纹路，按照一个盾，来制作一个矛。

　　还是用钝击倒一只奔跑的食物;用钝割破装满血肉的皮囊;用钝砍伐一堆篝火;用钝喂饱清晨渐渐熄灭的星光。一柄石斧，得以保存至今，也是因为它的钝。

　　（選自《烟台日报》2018年5月18日）