一场风暴过去，海，又像无事人似的，进入梦寐。
披着长长的青色的发丝，一道道闪光之弦，温柔，恬静，何等的诱惑。
他期待着月光柔柔的手指，作一次轻轻的抚摸。
闯过来的，却是粗粝的螺。
风暴来时，雾与雾，茫茫的阴云在结集。野狼翻滚的浪群，呼啸着奔逐。
船队飘散了，海岸线退缩，礁群在战栗。
掀翻了的船骨，破碎的帆，老渔人手中的烟斗，统统被吞没。
黑波涛卷走伟岸的雕像之躯，那水手，泅过一段海域，攀上峭壁，站立在悬崖之巅了。
粗壮胳臂，海风吹裂的手，高高举起——
螺号在手：悲凉而孤绝地诉说：
水手的叹息化作殷殷的雷，
一种呜咽，一种哭泣，
屈死幽魂浓得化不开的愤怒，在郁结。
当人的肉体已经腐烂，
当船的榄杆已被折断，
当礁石的碎片渐渐飘远，
风暴和海滩归入遗忘的深渊，
历史的悲剧被迷蒙的月光涂抹，
这时候，唯此一角孤绝的断崖上面，螺号声绵绵不绝。
魂之悲，永恒的低音部，
挥之不去的阴影，凝固为音响的悬棺，
在大海的上空，滚滚而流。
露 水
露水是透明的眼泪，在寒冷的夜色中生成。隐藏与显现之间，她寻找树枝与花朵，或在草叶上栖息。夜的阴影庇护她，船一样的白色花瓣，是她的摇篮。草叶如眉，挂在眉梢的一滴眼泪，摇摇欲坠中饱含辛酸。
黎明时刻，朝霞与阳光呈现，露水谢绝了恩赐的辉煌。
敏感，易碎，盈盈一瞬间。
“露水的世呀。
虽然是露水的世，
虽然是如此。”
一位日本诗人这样写道。
这里有一种生命短暂，青春易逝的无奈。
虽然是如此……
露水是不可攀折的花朵，一如爱情，那微微的颤动不只肉体的，也是灵魂的。
从一滴透明的露水中，我吮吸寒冷，品尝着生命的悲剧美。
旋 转
是火车在动吗？不，是大地在动着，它在旋转。城市驰过去，乡村驰过去，隐隐约约的群山，五千年的忧郁。
一棵树走过去，一排树走过去，桦树林松树林水杉树林手挽手排着队走过去了，我的祖国是一个树的王国。
马尾上的风有一点塞北关外的寒意了。
然而我又看见了旋转着水田，江南少女的秀发似的秧苗儿在照镜子。
车开动着，有风。风是流动的，风在旋转。
田野的蒙太奇，矿山的蒙太奇，高耸的电塔和飞驰着的公路的蒙太奇，古老贫寒的木格楞和飞速上升的高层建筑的蒙太奇。
钢铁厂的红烟化肥厂的青烟和不知道什么厂的黑烟会合了，像不同人种的联欢舞会上多种发色的交流。
太阳一次次出来谢幕，云的大幕拉开又闭合哗哗的雷声和雨声在鼓掌。
时间在动着，空间在动着。
轮子在动着，列车在动着。
夜的羽翼如鸟翅飞落，什么也看不见了。
而灯火的飘带，又撒满孔雀开屏的漠野，照亮了她的旋转。
旷野无边
落日似一面铜锣，在地平线做古典式庄重的告别。沙沙之声，有风擦边而过，向旷野的深处走去，
旷野。旷野无边，在迷雾中收缩，漂浮。
黑黝黝的原始森林，山峦在其间潜伏，幽灵的脚步，渐行渐远。
忽听见鼓声隐隐，唢呐的鸣鸣，
“奥奥”，有人在唱歌：“奥奥，你问我要走向何方？”歌声沙哑，反反复复。
“奥奥。我已经走到了旷野的尽头。”
歌声裹着迷雾，更显模糊。
隐约间，我看见了白垩崖的残躯，似野兽的牙齿，己残缺不全。
它的周边，散列着高高低低的墓碑，坟茔。
生与死在这里切割。
死亡便是旷野的尽头么？
我听见铁锤敲击石块的声音，空空洞洞，响成一种节奏，
老石匠在雕琢碑石，为死亡镶一道最后的花边。
他不说话，只管埋着头敲，敲出了一片弥漫的粉尘。
在他身边，散列着高高低低的墓碑，坟莹。
我弯下腰，从蔓草中折下一枝野枸杞。编成红玛瑙似的珠串，放在墓碑的前面，
这是死者鲜血凝成的火花，辉煌，明丽，闪闪烁烁。
生命便是如此无尽止地轮回着的。
旷野无边，永远找不到它的尽头。
