杨文凭

　　午后

　　午后，呼啸的风摇撼着冬天的城市。

　　有人踩着单车，逆风而行。

　　有人趴在窗口，心事重重。

　　铅笔在白纸上随意漫步。

　　思想也躺在温暖的摇篮里。

　　打一个长长的、惬意的盹。

　　就忽然邂逅了这一米阳光。

　　风与月，炊烟和白雪。

　　多少尘封的故事，涌至唇边。归于沉默。

　　我坐拥一幢孤独的阁楼，以及无数颗飞舞的金色的细小的灰尘。

　　伸出手，请为我留住。

　　白日里最后的一段时光。

　　遗忘

　　一把生锈的镰刀挂在陈旧的仓库，无人掸落的灰尘，寂寞地，枯在时光深处。

　　那本皱巴巴的书，终于在一个月黑风高的夜里，遭遇一只饥饿的老鼠。

　　成长，被啮噬得千疮百孔。

　　遇见

　　不只是一场梦。罂粟花。

　　冷艳的，妖冶的，静静盛开。

　　是的，我遇见一只大象。

　　它擎着一株柔弱的蒲公英，贴着粼粼的河面，低低地飞。

　　飘飘摇摇，坠落的花瓣，盘旋的风。

　　对岸变得空旷，没有人再需要摆渡。

　　黄昏时，小小的蒲公英含泪微笑。

　　搁浅的梦

　　一条大船，早已泊在岸边，等待着，等待着风的降临。

　　漫步在沙滩上的人，在海浪声里听到奥德修斯的召唤。

　　一条大船，在久远的岁月里开始发霉。

　　青苔，覆满生锈的船舱。

　　夜里的星子遥不可及，是握不住的影子。

　　长长的仰望里，枯萎了神圣的念想。

　　长大的人啊，无暇顾及内心的大海。

　　远行的志向，就这样无限地推迟着、荒芜着。

　　梦搁浅了，没有出发，也没有到达。

　　在屋顶

　　这个念头在心里存了很久，成长着，膨胀着。清醒令人头痛。

　　只是想逃离尘世的沉闷、繁琐，和拥挤。

　　盈盈的，一捧红豆，无处抛撒。

　　飞翔。轻盈的，自由的，无所顾忌。

　　在青色的屋顶写诗。大胆表白，不惧流言蜚语。

　　藏在袖子里的一把长笛，是喑哑多年的流水开始重新唱歌，唤出四月的燕子、六月的青蛙、八月的蟋蟀。

　　还有遮掩在帷幕里的离情。

　　在青色的屋顶踱步，甩开白色的长袖，将人们异样的眼光抖落，抻直双臂，学习一只鸽子的盘旋飞翔。

　　我需要一个青色的屋顶，避开所有人的狂欢。

　　雨水滴滴答答，青苔在瓦上长出，一个小小的、温暖的梦，悄悄在云朵里发芽。