炼

35度的高温
象火
炼着天和地

 

一枚坚实的干果
别在季节的腰上
燃烧

 

泪片片飞散
莲的影子萎缩了
凭吊仙逝的风
呼一口气

 

眼睁睁地看着它
蒸发成飞天
袅袅的叹息
在云端
  

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