这首诗
像我以前写过的诗
一样，这首诗，简单。这些天
我不知道在忙些什么，是怎么忙的
我不知该做些什么
这首诗才能像Lady GaGa那么性感。
人到中年，神情恍惚。
癞皮狗趴在地上
外面的狗叫，它跟着叫
作为人，我也下意识地跟着叫。
对于生活，我真的没有更多的渴望。
刚买了一套库雷西
打折小说，我开始后悔了
我是敏感的动物，读这些书会让我更敏感。
“为什么高尚和上床快活不能兼得呢？”
他隔着桌子靠过来，“看看人家毕加索。”
读到这里。我笑得不行了，
库雷西那么老了
还是爱幻想。很多日子过去了。
我还是搞不懂什么是身体
更不必去在乎脱离身体的灵魂。
停电之诗
这个早上
我想写诗。
这是一个停电的早上，
人们都从房子里，走了出来
在树下，抽烟，聊天，哈哈大笑。
好像从来没有这么轻松过。
整栋楼
没有电，就像人没了精气神。
年轻的保安，一条卷毛狗跟着他。
晨练的人们陆续往回走，这狗就跟在后面。
模仿着警犬，嗅他们的味道。
保安唤它，它不应，或许
它耳朵不好。
保安像训斥孩子一样
将狗拴在树根上，它就对着树上的
叽叽喳喳的鸟雀，汪汪直叫。
青色的果子落了一地。
如果鸟儿不是故意的，
我都不信。瞧，它们蹦跳得更欢了。根本
不把这狗当回事。也不把我放在眼里。
我突然心底一沉
不是这狗，也不是这鸟。
心理游戏
在路上，
我想象自己是跑车被
开到屋顶上去，然后“嗖”地掉下来。
居然，毫发无损。
这是诗人的想法。
阳光灿烂，
我有很多想法，都无法实现。但是，我依然希望
很多人和我保持高度一致性。生活是一头母狮子
到处都是毛茸茸的。而我在其中
瞪大眼睛，扫视着胸脯
挂在外面的女人。
这是夏天，我知道。很多细微的疼痛，
汗津津的床单，反光的玻璃。这种感觉，
如同打不出喷嚏而急得直跺脚的孕妇。
裸体真好
一个人真好。我不必考虑“我”之外的更多的
身体问题、女人的形而上。
横着睡，弯曲着睡，四仰八叉地睡。
像我这样的男人，恐怕不是一般女人可以接受的。
为何这么感性
十几天不写诗，我就难过得不行。
这似乎是一种习惯。我想这种感觉很快就过去了
今天晚上我需要一台跑步机，我跑起来
是不必在乎一个人的大腿的。
我是很容易被感染的诗人，
有过漫长的青春期。
《莫斯比的回忆》叫我爱上了美国的那个小说家，
我去京东网买下他所有的小说。
读他的小说，乔装成其中的某个人物。
去医院的路上，我
差一点被怀孕的女人驾驶的宝马撞死，她吓哭了
坐在地上，一件件地脱下衣服。
此时此刻，我该怎么办呢？
我不想提及过去。
当初的那只猫咪，死了，被冷冻了起来；现在它突然
解冻了
活了过来。我们也有
很多小秘密。像小咪咪。天天都难过，你不觉得累吗？
这世界啊，有很多事情跟理智不理智无关。
非得是我，恰好在病中，为什么？
我想转动地球；
我想冷冻自己。
这是转移视线？
真的不是。这些年
我们遗弃的日子还少吗？
某一天，它们像刚刚安上假肢的人
主动找上门来，提醒你活着——非得那样不可。
怎么说好呢
写一首诗，
是一种情绪。做爱也是，不做爱
也是。我的女人，她今天不爽了
就拒绝我的要求。她不干。
有时我觉得我们都怪没有意思的。
写诗没有意思，不写也没有意思。
坐在桌子边，没有意思
没有意思，站起来，像过电的电线杆。
其实，我的日子
有很多时间可以虚度，大街上
很多车辆沿着一个方向由一个相似的发动机一般的
没有获得满足的脑袋操纵着，这样的司机开的车子你
敢坐吗？
做一个诗人真他妈的挺烦的，
你不知为什么会对时刻跑动的东西产生怀疑。她加班
一周，休假两天
却用来搬动房间里的物什，带动着我跟着转动。无非是
A取代B的位置，C和D被当作垃圾扔了出去。我纳闷。
今天过得怎么样
11月19日这一天，
是烦躁的一天。有点不安的那种烦躁。
我在办公室的隔壁屋里的坏了一条腿的椅子上坐着，
我已经坐了二十几天，还要继续坐下去。
天气冷而明亮，不像该烦躁的样子。
办公室空无一人
感觉上，怎么还有毛手毛脚的声音？
我身体里有铁器在忘我的撞击。
如果你读过我以前的诗歌，你可能会习惯的
这种摆脱不了的忧伤
和揪心。
如UFO。
过了很多天，我们都没有从一场
疾病中恢复过来。我需要的日子
还没有来到。
所以，我快乐不起来。
你快乐吗？多糟糕啊，你作为属于我的为数不多的几
个读者之一。
你是那个不安于现状的吃饱了撑的靠幻想度日的读者
吗？
不管怎样，压缩饼干会有的，
诗是不理智的。
诗歌月刊 2014年7期
最新评论