诗人  曾经
把玩过的钢笔
仇视着被抚摩的键盘
依然  在尘灰下
保持着  一种
莫可名状
的硬朗
讲述着昨天的故事

 

月光  依然
溜进了书房
营造着昨天的诗意
宽大的屏幕上
仍跳跃着
键击出的
一首诗的氛围
 

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