诗人的一生
　　最后浓缩在一本厚厚的诗集中
　　从此我读诗
　　不再敢将它们拆成一首一首
　　看做一行一行
　　更不敢以为，那只是一个一个用之精巧的方块字
　　因为我们手捧着的
　　必是诗人丰厚浓情的一生
　　对生命的敬畏使我们虔诚
　　何况，那将是怎样的一生呢？
　　
　　诗人
　　常常活得比任何人都要认真
　　世界上最不会说谎的
　　也是他们
　　他们依凭灵魂的指引活着
　　五脏六腑仿佛只剩一颗心
　　他们说爱、说恨，甚至说主义和革命
　　他们惯善风月
　　他们为爱情祭献了自己的一生
　　悲伤、沉醉、欣悦、懊悔、啼泪、泣血
　　他们由内心里开出艳丽、芬芳、或有毒、痛苦的花
　　骄傲着，又谦卑着；幸福着，又哀怨着
　　他望人知晓，他又宁愿孤独
　　很多诗人贫穷
　　可他又告诉你，自己是多么的富有
　　
　　诗人终究是疯狂的
　　弗洛伊德称，他们都是患病的人
　　他们是不折不扣的精神病患者
　　是啊，歌哭和笑闹
　　徘徊和迷茫
　　感动和愤怒
　　抑郁和疯狂
　　甚至分辨不清生命和死亡
　　诗人寻求真实
　　却忘记了通常的秩序
　　并且随时准备宣战于道德
　　他们最像人一样的活着
　　却往往成为人之异类
　　生命与艺术
　　它们是如此巅峰对决于诗人的精神世界
　　
　　在诗里
　　我们很少读到事件
　　就如同他们常常轻视肉体
　　金钱同样受到最大的鄙视
　　物欲之流
　　往往是诗人目盲之地
　　他们是一味的要向世人的“无意义”处探寻
　　寻找那些明亮和光焰
　　寻找自然的鲜花和青草
　　寻找那漂泊的流云
　　寻找那逝去的青春
　　寻找那爱的蛛丝、离愁和别绪
　　哪怕是黑洞与暗沉
　　哪怕是荒凉与凄清
　　诗人也将它们奉之为上并称之为“真正的意义”！
　　
　　是啊
　　诗人的颜料缸是必得存得满满
　　他们是多么厌恶虚空啊
　　没有爱、没有恨、没有牵挂、没有寄予
　　锦衣玉食又如何
　　豪宅香车又如何
　　皮囊易于果腹
　　而诗人的虚空却是世上最难的填补
　　因为诗人的活
　　可以简素
　　却不可无味
　　可以痛苦
　　却不可无趣
　　他向资源索要最少
　　却贪婪于意义、风趣、真情
　　你若了解了他
　　你便能从他的诗行里
　　看到璀璨的星或太阳的光明
　　感受到人类最鲜活和有力的生机
　　
　　人们永远也没有放弃对诗人的痴迷
　　他们的魅力有如幻境
　　而诗歌，只要还有人类就永不绝迹
　　人生最幸福的事莫过于以诗为枕
　　然而这力量，究竟来自于哪里？
　　大约是因为
　　人生的旱情
　　正是需要这样的甘霖
　　枯萎的青春
　　只有爱能帮它苏醒
　　碌碌凡尘
　　我们都在渴慕一种温情
　　茫茫黑夜
　　我们总是希冀着有谁能为我们点一盏灯
　　
　　于是人们不自觉的向诗歌靠近
　　让那可歌的文字可舞的音韵
　　悄悄的将我们灌醉
　　我们总是一遍一遍的
　　听他们深情的呓语
　　悲他们所悲
　　又因为他们的幸福，更加的幸福不已
　　无情无灵的风与月
　　在诗人的墨染中
　　都有了生命和悲喜
　　而爱情啊！
　　你永远是诗人最恒久的主题
　　因为在一颗诗人的心里
　　再也没有什么东西
　　能够超越你的珍贵
　　正义令诗人欢呼
　　黑暗遭诗人唾弃
　　但诗人，从来也不会失去他对光明和美好的信心
　　因为诗人从来都不只是为自己而活着的
　　个体、时代、使命
　　每一样，都拓满你深深的烙印
　　诗人同活一世
　　却仿佛在活千百年，与岁月同流逝
　　诗人爱恨离愁浓却最是无欲纯洁
　　他们是恒久的婴孩
　　他们是人类的天使
　　
　　感谢我们人生旅途中所遭逢的这些伟大的诗人
　　是他们那曼妙的笔空灵的心，使我们
　　将尘世的喧嚣抛却
　　将内心的尘梓扫尽
　　将自己一条鄙薄的生命
　　只送往一个“人”字里去