昨天我很哀伤

一个男人在风中吹
一个单薄的男人在风中吹
为什么孤寂的一个人？
他  遗世独立？
如正贴着脊背的那古老而缓慢的黑石
他在想些什么  或者什么都没想

 

他哀怨的灵魂深处嘶哑：我无法知道
胸中的烦忧
肿得比身体还大
像海在痉挛---

 

无望的抽搐
为什么会如此哀伤
为什么这哀伤没有名字

 

寂静的草木在周围生长出
攀天的声音
他和黑石
正在被青苔爬成雕塑

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