这是个别致的周六，窗外早早布满氤氲。我轻扶的双手，搭在一角塌陷的书桌上，手握十字，旋转手心的钢笔。偶然，想起我已经好些年头没有看到字透纸背的身影。

　　我企图用吸管里储存的墨汁绘出一张能够跳动的“美人图”，有脚；有手；也有发髻。我看不到眼睛，因为心灵的汤药，已丧失治愈头脑的疗效。

　　文字已慢慢沦陷为敲击的字母代码，而它们自己保存着自己。

　　至少，新人类的词典里
　　没有纯粹的字
　　也不需要朴实作根

                                                       

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